No llores por mí

   Tras el escenario del musical Evita en un teatro de la Gran Vía madrileña, puede escucharse todavía el eco de los aplausos y vítores que dejaron quienes habían ido a disfrutar de unas horas con la vida de una mujer tan emblemática en la historia de Argentina como fue Eva Perón. 

   La trascendencia en la cultura española de personajes argentinos como el matrimonio Perón, no se limita afortunadamente a la vida política, huelga hablar de la versatilidad literaria de Borges, los trazos rebeldes de Quino o los tangos soñadores de Gardel. Obras importadas con destreza por las gentes de nuestro país en su afán por desvelar lo hermoso que se esconde en el mundo, máxime cuando éste es hispano por igual.

   Desde luego, y esto parece evidente, la historia de Argentina no se escribe ni se relata sin la participación de España. Los lazos que surgen en la época colonial, de la que conocemos tan poco y algunos tememos tanto, llegan a la actualidad arrastrando un importante acervo cultural, bajo el cual se esconde una relación fraterna. 

   También colabora en la formación de este movimiento la dimensión de la migración entre países y el desarrollo de diásporas hispano-argentinas en el estado de acogida. Quiero focalizar la atención en la segunda mitad del siglo XX en España en un contexto de posguerra y durante el tiempo conocido como "la dicta-blanda" de mediados de los 50 hasta la muerte del dictador, en que cientos de miles de españoles aprovecharon la mayor apertura de fronteras y las oportunidades que ofrecía el continente americano, para materializar expectativas y sueños. Las constantes crisis políticas y económicas en Argentina tampoco fomentaban un clima social y familiar idílico lo que invirtió a menudo el sentido de las masas. 

   Parece entonces obra de algún maquiavélico novelista la dramática situación que viven estos días los gobiernos de uno y otro país, en que el Atlántico que los baña empequeñece cuando ambas sacan su orgullo y su bandera.

   Y la cuestión, como en tantos otros conflictos internacionales, vuelve a caer en los pesados brazos del petróleo. Desde que el 16 de abril la presidenta de Argentina, Fernández de Kirchner, estimase la utilidad pública de los recursos naturales petrolíferos y la sujeción a expropiación de YPF, mayoritariamente en manos de Repsol, saltaron todas las alarmas. Cierto es que en días previos las comidillas políticas ya habían tenido ocasión de hacerse eco de los rumores y en Moncloa se mantenían infructíferas conversaciones con la delegación diplomática en Madrid. Poco más podía hacerse ante el planteamiento de ofensivas que fueran recibidas con hostilidad en la Casa Rosada, y de las que ha habido cuenta y desaparece el reparo tras el pronunciamiento de Kirchner.

   La posición española trazada por Rajoy y los suyos responde a un alineamiento con la compañía (una de las seis grandes del IBEX 35) en aras de proteger la seguridad jurídico internacional en que operan todas las firmas, no sólo energéticas ni españolas, como consecuencia del capitalismo globalizado en que hemos "aceptado" vivir. En este sentido las mayores críticas a la que se está convirtiendo en la estrategia del gobierno de Mariano proceden fundamentalmente de quienes no confían en este modelo de mercado, y entienden un fin lógico del avance social la nacionalización de los recursos naturales, en España la Izquierda Unida o Plural, así como los gobiernos de Brasil, Venezuela o Bolivia comulgan con la decisión de Kirchner. 

   ¿Pero cuál es la respuesta española? Lo cierto es que se está gestando, aunque se perfilan el cierre a algunas importaciones o la presentación de quejas ante la OMC, lo que es claro es que nuestro país no está dispuesto a abonar en solitario el descrédito de las políticas de Kirchner. En su particular cruzada se ha encontrado con la Unión Europea (y el margen que le otorgan las bases jurídicas conferidas por los Estados Miembros en los Tratados) y en especial con ese grupo de países que mantienen con más vehemencia el sueño comunitario "El Club de Berlín", la respuesta firme de México y Colombia, y algo más tibia de Estados Unidos (que mantiene intereses comerciales en Argentina). 

   Me he permitido leer un buen número de artículos de aquí y allí, de la edición digital de La Nación argentina y El País español. En los diarios de Madrid se subraya la palabra expropiar, y se rodea de otras no tan agradables que dejan entrever el subyacente ilícito de este tipo de políticas, en Buenos Aires se habla de nacionalizar, re-estatalizar o devolver la soberanía. Aunque en su ejercicio periodístico ambos son críticos con unas posturas que no son llamativas por enfrentadas sino por ser sumamente arriesgadas en el contexto económico en que nos desenvolvemos.

   Vivimos en el desmoronamiento de la relación institucional entre países, y lo que empiezo a creer probable, puede conllevar un rencor o aversión social entre sus gentes que me parece infinitamente más grave, pues no puedo ni debo ignorar lo que simboliza para muchos argentinos la petrolera YPF, que compromete el mayor número de empleos del país. 

   ¿Qué pensará Mafalda de todo esto? A dormivela entre las viñetas de Quino puede que vea, como yo, la quiebra entre dos hermanos nómadas que comparten mucho más que un idioma.

   

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La mujer y la lluvia

   En la cama con legañas en los ojos y remolinos en el pelo, he oído el golpecito de la lluvia en la ventana... Quizás por eso, o puede que sólo sea por el sueño, me he dado la vuelta y me he hecho un ovillo. Feliz y extraña es la bipolaridad del tiempo, casi tanto como la de mi estado de ánimo.

   Lluvia que limpia la tristeza y la preocupación, llena los embalses y los cauces de los ríos, despeja la suciedad de Madrid y riega los campos de la Mancha. Son las Aguas de Marzo como rezaba la bossa nova  de Tom Jobin, versionada de forma brillante por Sole Giménez con su elegante voz. Aunque la suya, como es natural en esta época en el hemisferio sur y la hermosa Brasil, estuviese pensando en el adiós del verano y el despertar del otoño... en este lado de la bola terráquea vivimos el equinoccio de primavera. Hoy quiero traer la canción al Diente como un pedazo más de mí para el mundo, pues aunque no me pertenezca me veo capaz de compartirla. Y en ese sentido es también mía.

   Vencidos por la prisa, por el ruido y la histeria. Tenemos que soportar las sandeces de un cualquiera e incluso a veces las de quienes merecieron nuestra atención... Karl Lagerfeld, grande de la costura y padre de Chanel llama gorda a Adele, la nueva reina del soul (la música del alma), y una de esas voces de reconocida protección en este blog como os he hecho saber con el transcurso de las entradas. Puede que el viejo Lagerfeld haya dejado de ser joven a los 78 y puede que ahora esté completamente pasado de moda. Es el momento de dejarme llevar por la tibieza del agua y la calma de la primavera.

   Después de todo, marzo es el mes de la mujer. La primavera y la mujer están relacionadas de un modo muy sensible y preciosista. Florecen la naturaleza y la belleza que describen a una y otra de forma indistinta y pareja. Es la imagen de la mujer que ama al mundo y a sí misma, de la que sueña y la luchadora, de la que rompe y rasga. Mujer que no necesita de nadie y odia las etiquetas, de la que emana un fulgor invisible a ojos de ciego que abraza a quienes rodea. De ellas. 

   Fue precisamente en marzo, el día 25 de un lejano 1911, en que se produjo un gran infortunio que dejaría una mancha indeleble en la memoria de la ciudad de Nueva York. El incendio en la fábrica "Triangle Shirtwaist" se llevó la vida de 146 mujeres, poco después de que se festejara un día simbólico en que se enunciaba la igualdad, entonces ficticia o utópica, de la mujer trabajadora. Cristalizada consecuencia de la cesión de innumerables derechos laborales.

   La sociedad se enfrentaba entonces a una igualdad curiosa en que la mujer trabajaba por un sueldo muy inferior al del hombre, debía atender las labores del hogar y estaba en buena medida subordinada a la decisión de un varón (padre o esposo).

   La incorporación de los movimientos feministas a la realidad política internacional supuso en su momento un acercamiento que pudo salvar, al menos en lo jurídico, la brecha abierta entre el modo de vida de distintas personas, condicionado a que hubieran nacido con un sexo u otro. También con los años se fue limando dicha distancia en la realidad social (hallazgo mucho más valioso), aunque es cierto que lo hizo de un modo lento y aún hoy algo difuso. La mujer española se empieza a incorporar al mercado laboral en los sesenta pero mantiene imperturbable su rol de ama de casa. Así en nuestro país como en el resto del mundo, si bien con diferencias entre el progresismo europeo y el de otras regiones. Es una cuestión triste y enteramente cultural.

   La lluvia ha borrado la ceniza que dejó el incendio de 1911 y el de muchas otras batallas perdidas. Sólo nos queda seguir luchando porque la igualdad no sea un valor en abstracto enunciado en viejos códigos y leyes, admirando en la rutina la difícil trayectoria de la mujer en el tiempo. Probablemente uno de los seres más fuertes de la creación.

Rain Princess de Leonid Afremov

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Sobre el alambre

   La una de la madrugada y no puedes dormir... pobre personaje insomne, quién o qué te roba el sueño esta noche. Como el náufrago que acaba de ser arrastrado a una isla desierta, solo y confundido, gritas con furia a la marea porqué te trajo aquí, porqué no se deshizo de tu cuerpo en el azul profundo de su alma.

   Ya es tarde para ti. Se apaga la luz y comienza la pesadilla.

(...)

   Ocho de la mañana y el despertador se vuelve taladro, es sorprendente el poder evolutivo del reloj que por la noche a penas hacía un ruido y ahora amenaza con explotar de un momento a otro. Vuelves a remolonear una y otra vez, pero él que es mucho más listo que tú no se calla aunque lo silencies, vuelve y vuelve a sonar hasta que vence la pelea. Y más vale que la venza.

   El desayuno ha de ser ligero si quieres que te cunda la mañana, haces algo de ejercicio si el día no se presenta ajetreado y una duchita rápida. Es el momento de trabajar. Cuando estás a tope y en la cima te das cuenta que es la hora de comer y no estás para tonterías, recoges los bártulos cuando apenas habías empezado la jornada y vas a por el almuerzo.

   Cogiendo metros y cercanías sientes que el cuerpo se encoge, te haces pequeño entre la masa. O es tu cuerpo el que se integra en la mole... Es en el trayecto caluroso en el que haces la digestión agobiado, ¿qué fue de las siestas de verano? a pierna suelta entre sábanas blancas, podían darte las seis o las siete que nadie podía moverte de la cama. Ahora tu cerebro es una hucha de preocupaciones, y la primera es no llegar tarde.

   El trabajo hoy es estresante, como ayer y antes de ayer... y algo te dice que como mañana y pasado. Cuando sales de tu encierro eres un zombi, alguien se comió lo que te quedaba de cerebro y ya no puedes permitirte el placer de pensar libremente. Arrastras la mochila y las ojeras y empiezas el gris viaje de vuelta a casa. 

   Ya es de noche y hace frío, no queda un alma en la calle y no reconoces ni a tu sombra, cerraste el trabajo, el transporte público y parece que las calles. Quien pudiera madrugar un poco más ¡para ver cómo dibujan las aceras de la ciudad mientras todos duermen! qué estúpido... si no fuera por eso del sueño podrías disfrutar de unas buenas horas para hacer lo que más te gusta: Ver las estrellas y hablar con la luna. 

   No es el caso, y cuando llegas a casa, no eres persona ni zombi, eres el rastro que queda cuando tú te has ido. Sin gana de hablar de nada ni nadie, de ver ni de ser visto. Bajas las persianas, apagas la luz y pides al cielo que mañana sea un poco mejor que hoy. 

   La una de la madrugada y no puedes dormir... una pregunta recorre tu cuerpo y lo atenaza. ¿Quién es el extraño que se ha apoderado de tu juventud? ¿Quién vive en ti?

(...)

   Pasa un metro muy deprisa. Hay quienes decían que te habían visto demasiado cerca de la línea de la muerte. La locomotora sigue su camino y tu cuerpo es fruto de la nada y de la indiferencia. Y tú que te preguntabas cómo vivirían los animales. Descansa por fin tu alma.

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Eso que antes llamábamos justicia

   Hola bloggers. Después de algún tiempo de abandono vuelvo al Diente. 

   En realidad nunca me había ido, pero eso ya lo sabéis, yo siempre pululo por aquí y por allí como el abejorro que cuida de su flor favorita. Como suele ocurrir cuando dejo pasar tanto tiempo, la actualidad nacional e internacional se revoluciona. Quizás de las noticias que se han ido sucediendo en el transcurso de este frío mes de febrero, la que más me ha impactado ha sido la muerte de cientos de personas en Europa, especialmente en Ucrania, debido precisamente al frío... La verdad más cruda es que estamos en el siglo XXI y aún mueren vagabundos y sin techo por las calles, hay realidades que no parecen someterse a la evolución de nuestros días, y algunas son francamente desagradables. Hay veces que soy un utópico y hay veces que veo a nuestra sociedad adoptando un rol egoísta y avaro, más propio del protagonista de "Cuento de Navidad" de Dickens.

   Pero no vivimos en la Gran Bretaña del siglo diecinueve. En nuestras fronteras se han celebrado varios juicios muy célebres y hoy les dedicaré unas líneas.

   El caso de los trajes de Camps ha sido, como suele ocurrir en nuestra amada nación, de pandereta.  No pienso entrar a valorar la resolución del jurado popular que me limito a respetar, como devoto del Estado de Derecho que abandero en mi día a día y del que me nutro con mis estudios universitarios, ahora bien, con la publicación de su Acta de Votación repleta de una buena cosecha de faltas ortográficas creo innecesarias las valoraciones añadidas.

   Más espinoso ha sido sin duda el juicio al juez Garzón en la Sala Segunda del Tribunal Supremo. Ambos juicios mantienen un denominador común, el caso Gürtel. Los intereses políticos han jugado la mayor baza en esta pelea de gallos, en que la justicia ha quedado relegada a un plano secundario. A diferencia de Camps, Garzón ha recibido una sanción considerable por llevar a cabo una serie de escuchas ilegales, destinadas a esclarecer los hechos en una trama de corrupción cada vez más oscura y de difícil acercamiento por parte de los que tienen el poder para hacerlo, la trilogía del poder estatal. Desde luego, parece que la inhabilitación de once años a Garzón disuadirá de cualquier intento parejo por parte de los integrantes del poder judicial. En otro orden, el otrora magistrado quiso acercarse a los crímenes del franquismo con valiosas intenciones pero reconocido fracaso, por lo que también habría sido querellado por una serie de partidos y sindicatos de ultra derecha, así como diversas causas abiertas por presunta comisión de prevaricación y cohecho. Su labor ha sido avalada por la Comisión Internacional de Juristas, Amnistía Internacional o Human Rights Watch quienes, como muchos medios de comunicación en el mundo, se escandalizaron con la sentencia.

   Como quien les escribe no es jurista sino a lo sumo niño probeta, prefiero hacer valer la voz de los Tribunales, aun cuando sea contraria a mis ideales y la analice, eso sí, con punto crítico.

   El tercero de los juicios sometido a múltiples valoraciones en la calle, ha sido la llamada a declarar de Iñaki Urdangarin. El yerno del Rey habría desviado dinero público desde el Instituto Nóos que presidía. El juicio a mi parecer tiene mucho de época, del último Medievo español y la Edad Moderna en que el pueblo saldría a la calle a reclamar la cabeza del noble en la picota de la plaza mayor. Si bien la I República no desembarca en España hasta 1873, siempre he encontrado ironía y desafección en aquello de "El Rey ha muerto, ¡viva el Rey!" en realidad, es el aullido de los más monárquicos, por eso de la continuidad.

   Pese a lo que haya ocurrido o pueda ocurrir en un futuro, la historia tiene algo de bonito. El sábado cuando el Duque de Palma prestaba declaración sobre sus fructíferos negocios, se acordó de nombrar e incluir en su particular lodazal al entonces presidente de la Comunidad Autónoma valenciana, Francisco Camps (puede sentirse especial este hombre saliendo de las bocas de tanta gente). En cualquier caso, parece que hemos cerrado el círculo que une a estos tres casos, si bien me temo el círculo es mucho más grande e incluye muchos otros nombres.

   Hay mucha turbiedad en Valencia y Baleares, y por otras cuestiones en Andalucía, y por supuesto y por desgracia, en muchos otros puntos del país. La sociedad española ya ha salido a la calle, la juventud se moviliza (no siempre con acierto) y trata de recuperar el poder cedido ya no sólo a una pobre clase política, sino a toda una estirpe de amigos, colegas, camaradas, enchufados, aprovechados, getas, pelotas, que reparten el dinero de los contribuyentes y deciden el rumbo a tomar por las concejalías municipales, las diputaciones provinciales, las consejerías autonómicas y hasta los ministerios nacionales, para beneficiarse a sí y a los suyos. Es realmente alarmante. 

   Mientras desde Europa, que es la que mueve el timón en lo trascendente, se nos exige reducir la inflación que no es muy alta con medidas encaminadas a aumentar más y más el desempleo, a zambullirse hasta el fondo en una recesión de la que parece más que complejo lograr salir indemne.

   Concluyo. Si España se llena de aprovechados del sistema, millones de parados y sufrimos una fuga de cerebros ¿Qué o quién nos queda? ¿Qué o quién va a venir a salvarnos ahora?

(...)

   El Ministro de Justicia, Ruiz Gallardón, me ha fallado. Nunca he disimulado la simpatía que me causa el que fuera Alcalde de Madrid durante años, sobre todo al compararlo con su esperpéntica sucesora quien abrazada a su sueldazo y a las varias y cuantiosas retribuciones que percibe su marido, osa reclamar la solidaridad ciudadana pidiendo al funcionariado madrileño que desempeñe su labor como voluntario.

   Más allá de la comicidad de Botella, apuntaba una decepción personal con Gallardón que, desde su conocimiento del mundo legal, está postulando por una neo cadena perpetua "reversible", de nombre moderno pero idéntico contenido, de la que se deriva la indefensión del ciudadano frente al Estado que absorbe una esfera de poder inalcanzable e indeseable, la disposición de la vida humana. Gallardón sucumbe así a las sensibilidades sociales de quienes no comprenden el derecho y sus garantías, y el resultado a largo plazo no puede ser otro que la conducción a un modelo que vulnere los derechos fundamentales por sistema.

 

 

¿Qué es la justicia?

 

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Sol de enero

   Hay pocas cosas que alegran tanto mis cinco sentidos como el sol de enero. Son rayos de extrema delicadeza y suavidad, que no queman la piel, que la abrazan. Ahora que cambiamos de mes, y que no podré volver a disfrutarlo hasta que transcurran otros once, me quedo con el dulce recuerdo que conserva mi voluble cerebro.

   Las calles de Madrid se llenan de gente y colores, no conoce época de flaqueza, el centro de la ciudad es una naranja gigante, fresca y jugosa, dulce y ácida a partes iguales. Hogar de la cultura, de la música y el arte. De la historia y el desenfado. De Callao a la Plaza de España y de ésta a Argüelles. De los domingos en el Rastro y los atardeceres del Retiro.

   Leí hace meses en la prensa que se quieren construir macro-casinos en la ciudad, haciendo de ésta las Vegas de Europa. No soy madrileño, pero la quiero lo suficiente para saber que la nueva imagen que se quiere dar de la capital española, más allá del rédito económico que conlleve, afeará significativamente su espíritu, que creo sinceramente trasciende del mero simbolismo.

   Ahora escucho a Dover y su Devil Came to me, un disco que los consagró en el lejano 97, y que me acerca a un grunge prodigioso. Sin duda, dentro de lo mejor que se ha escrito y cantado en nuestro país está en el corazón de este LP. Lo bueno de la música de calidad es que no pasa de moda, y no perece mientras tenga quien la disfrute. En este sentido el nuevo y radical tecno-pop es desde luego muy cruel, creando temas que han muerto en el momento de gestarse y que, sólo a duras penas, superarán el objetivo examen del paso del tiempo.

 

   Rezan los diarios que la mayor red de intercambio de archivos Megaupload ha sido desarticulada por el FBI. Un buen titular alternativo, es que el gobierno estadounidense centra su atención en criminalizar la piratería, ignorando por el camino el décimo aniversario de Guantánamo y la sistemática violación de derechos humanos. Más allá de lo indignante de una política laxa y ambigua, el cierre de la web se veía venir y puede ser razonable (si obviamos que no todos los archivos que se compartían estaban sujetos a derechos de autor o que había un buen número de usuarios de pago). Pero también es coyuntural. Las vías que ofrece el mundo digital y la red para las prácticas piratas son infinitas. Dos palabras: "Copiar" y "Pegar".

   Desde hace algunos meses me he convertido en comprador de música legal. Escuchándola previamente (a menudo por vías ilegales) me permito distinguir si el producto merece o no la pena antes de formar parte de mi pequeña discoteca. El enfrentamiento en el ejercicio de dos derechos tan valiosos, como la libertad de expresión y la propiedad intelectual, ahoga la celebración del avance tecnológico que ha resultado del último medio siglo. Ya lo dijo Punset de forma colosal: "A lo largo de la historia intentamos hacer nuestra la propiedad de la mujer, de los hijos o de los animales... y en todos los casos nos equivocamos pues no nos pertenecen, no cometamos el mismo error con internet."

   Quiero compartir con vosotros una fotografía, de tantas que he hecho estos días en mi tiempo libre, de aficionadillo y con mi kodak, en que no prima tanto la calidad como el cariño. Vagando entre los tejados de mi pueblo como el gato callejero, con el aire de mi tierra en la cara y bajo la mirada silenciosa y apacible de un precioso cielo manchego.

  

   Algunos de los sueños que dejamos caer sobre las uvas del cambio de año, ya se han desvanecido. Expectativa y procrastinación mantienen un juego diabólico y constante en la dimensión cerebral, como las dos partes de un todo que es el ser humano hipotético. Aún es pronto para desistir.

No permitamos que nada ni nadie recorte nuestras ganas de vivir.

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Chacón, Rubalcaba y la deriva socialista.

   Cuando todo lo que hay alrededor es océano y los compañeros de viaje no saben faenar el barco, es natural que cunda la sospecha fundada de que se halle en paradero desconocido. El problema es añadido si el destino se ignoró hace ya algún tiempo. Al mirar el rostro cansado del perdedor en el espejo, se observa con tristeza que ya no empuña la mano a la rosa, ahora deshojada y marchita. Sale a cubierta, y una lágrima recorre su mejilla al ver volar una gaviota sobre su cabeza.

(...)

   Empiezo la segunda entrada de temática política, posterior a la dedicada a los populares, en que abordo la aguda enfermedad que padece el PSOE. Crisis que ha afectado especialmente a la vieja guardia, que parece no reconocer en el partido la naturaleza que le diera origen.

   Nuestra historia gira entorno a un hombre: José Luís Rodríguez Zapatero. Denostado por buena parte de la opinión pública, y desconsiderado por muchos como la fuente del mal que acaece hoy sobre España.

   Zapatero aparece como un hombre utópico, un soñador en tiempos en que le estaba permitido hacerlo, ganó inesperadamente unas primarias frente a Bono y unas elecciones contra Rajoy. Tras su gran sentada ante la bandera estadounidense (aún sin ser presidente) en el desfile del 12 de octubre de 2003, comenzó a gestar la convicción de que España requería de más progresismo, derechos sociales y civiles. Y así lo hizo. Su primera decisión fue la expulsión de las tropas de Irak, (guerra no refrendada ni por la opinión pública, ni por la sociedad, ni por la Iglesia). Aprovechando las vacas gordas se invirtió bastante (y en ocasiones bastante mal), se fomentaron las energías limpias y renovables, en las que nuestro país es puntero, y se dio credibilidad al cambio climático. La labor económica fue, no es ningún misterio, muy mala. Hablan los datos. Incapaces de detener la desaceleración y el desempleo, ocultando la crisis a la opinión pública,  incorporando paquetes de medidas absurdas y sucumbiendo al neoliberalismo alemán.

   Especial mención merece el apartado de radiodifusión en la época ZP que, bajo mi punto de vista, llegó a constituir su talón de Aquiles. Su concepción aperturista del marco digital, no sólo favoreció la libertad de expresión, llevó aparejado el lavado de imagen de una sesgada RTVE, convirtiéndola en la más plural y libre de su historia. Benefició en el camino a sus dos grupos afines (Prisa y Mediapro), terrible error político y económico, que devino en doble quiebra (encubierta con las absorciones de Cuatro y La Sexta) demostrando la escasa solidez de sus proyectos y gestores. Con todo, la consecuencia inmediata fue la aparición exponencial de un numeroso grupo de medios que mantenían diariamente más de una decena de tertulias en distintos programas y cadenas de televisión y radio, la mayoría de reciente incorporación, en que más que debatir se compartía la postura (no entro a discutir si acertada o no) de que lo malo es lo que partía del Gobierno.

   No perdió en las urnas pero fue humillado en las ondas.

  Antes de él, un grupo de hombres que hicieron que la llama que dio vida al partido no se apagara en sus más de cien años de vida. Soportando el exilio de la posguerra, permitieron (como apuntaba con Fraga Iribarne) la incorporación del electorado socialista al juego democrático que empezó en el 78. González no sólo es el reflejo de esa lucha, es el gran beneficiado por la misma quien, con sus luces y sus sombras, trajo el Estado de Bienestar a España en sus doce años de mandato.

   Rubalcaba por su parte, trae el espectro del viejo socialismo, pero habiendo conocido y participado de todos los momentos en la vida del partido. Valiente en su decisión (desconozco si impuesta) de acudir a unas elecciones perdidas de antemano. Vive su era dorada en el último gobierno, donde no sólo fue "cabeza" del Ministerio del Interior, pienso, fue el gran artífice del fin de la violencia armada de la banda terrorista ETA el pasado veinte de octubre.

   Chacón, de la corte ZP y con el mismo aire reformista, no tanto en España como en su formación política (el PSC). El auge femenino y la igualdad institucionalizada de sexos la elevó al Ministerio de Defensa, dejando tras de sí la imagen de la mujer embarazada al frente de los ejércitos de nuestro país. Iñaki Gabilondo sentenciaba hace unos días que la catalana está escondiendo, en este tiempo de primarias, el amor por su tierra, para no dar una imagen demasiado alejada de Ferraz y Madrid. Si la apreciación es correcta, no puede dejar de parecerme triste.

   Después de Zapatero: Chacón y Rubalcaba aparecen en realidad como dos piezas de ajedrez, a las que hay que sacrificar si se quiere continuar con la partida. El problema no está en el líder, y es ahí donde el partido debería entrar a reflexionar, está enteramente en las bases. Está en una política cada vez menos socialista y menos obrera, está en una saga fugaz, pero bien visible, de políticos poco preparados, con escaso conocimiento económico o jurídico y, eso sí, con buen bolsillo y armario ¿dónde quedó el Felipe González de pana? La dificultad en este nuevo PSOE reside en cómo volver a atraer la atención del votante obrero, cuyo perfil tradicional es la del hombre y mujer trabajadores, o la del votante intelectual, con personajes que se enriquecen de un modo tan soez de la vida política como los Barredas y Pajínes... y que ensucian la ya manchada imagen de un partido exhausto.

   ¿Qué es la política para quienes no conocen la ideología? 

 José Luis R. Zapatero, V Presidente del Gobierno de la nueva democracia española

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De Fraga a Rajoy, revolución popular.

   "Españoles, Franco ha muerto" comunicaba Arias Navarro, el 20 de noviembre de 1975. Sólo éste puede ser el principio de mi historia, de nuestra historia. Abro una entrada doble, que buceará en el recorrido y la actualidad política de los dos grandes partidos políticos españoles, la consolidación del bipartidismo y el quebrantamiento o desafección en la relación sociedad y clase política, con la grave crisis que experimenta, ya no sólo la economía, la justicia o la moral. Sino, de un modo mucho más profundo e insalvable, la política. 

...

   No hemos esperado a otro veinte de noviembre, pero efectivamente el pasado quince de febrero fallecía el último eslabón de la dictadura franquista y, probablemente, el mejor nexo entre uno y otro régimen, Fraga Iribarne. Desempeñando funciones de alto cargo en democracia y en dictadura, se ha convertido en una figura clave de la historia política española. Fundador de Alianza Popular y el Partido Popular, es el gran artífice de movilizar al electorado más conservador (postfranquista) al Estado de Derecho, y fue uno de los siete grandes padres que vislumbraron la Constitución de 1975. 

   Desde el pasado día quince hasta hoy, he escuchado, visto y leído, numerosas críticas hacia el gallego, especialmente relacionadas con su pasado ministerial a las órdenes del General Franco. Con todo, después de muerto, creo que merece un respeto democrático, como pieza clave en el puzle de cambio que empezó en el 78, y aún antes, tras la muerte del dictador. Otro gran político como es Santiago Carrillo ha avalado la altura política y personal del anterior.

   Mi distanciamiento ideológico en la forma y el fondo de entender la política no me impiden reconocer que Fraga Iribarne consiguió que la población más conservadora tuviera un partido en que apoyarse y por el que sentirse representado, lo cual resulta esencial, a mi juicio, en toda democracia. 

   Los años avanzaron y el desplome electoral de AP, en evidente beneficio de UCD, muy condicionada por la ley electoral (como ya redacté en "De políticos y elecciones") motivaron tras la caída de Calvo-Sotelo el resurgir del partido, captando voto centrista, bajo sus nuevas siglas PP.

   Son, y esta es mi opinión, pocas siglas para recoger a tanta gente.

   El principal partido conservador español, hoy en el gobierno estatal y autonómico, no sólo encuentra adeptos entre las facciones más "derechistas" (término manido pero ciertamente más suave que fascista), abarca el neoliberalismo económico, el demo-cristianismo, el conservadurismo... lo que abre un amplio abanico en la derecha española, que dudo seriamente pueda encontrarse representada en todo tiempo y lugar. Así conviven intereses monárquicos y republicanos, laicos y católicos, tolerantes y antidemócratas, que se mueven desde el centro-derecha hasta un azul oscuro casi negro.

   Me es complejo entender a este partido, y a sus bases. Pero volvamos a la historia, tras la retirada gallega de Fraga, la llegada victoriosa de Aznar culminó con un gobierno de marcadas y monocromáticas ideas. Decía Jiménez Losantos en una entrevista concedida a Jesús Quintero, que el expresidente había sido el mejor gobernante del país, en términos económicos, de doscientos años a esta parte.

   La época de Aznar será recordada por muchas imágenes (más o menos agradables según el sector a que se pregunte) que resumo en "flashback": el crecimiento económico que enunciaba Losantos, apoyado en la liberalización del suelo, la especulación del ladrillo y el cómodo colchón del turismo; un enfoque internacional de primer nivel con la incorporación puntual de nuestro país al G-8 o sus pies sobre la mesa del expresidente Bush Jr.; la entrada de tropas españolas en Irak en la búsqueda de unas armas de destrucción masiva que nunca existieron (pero legitimaron una guerra), las manchas negras del Prestige y el atentado del once de marzo.

   Sin más connotaciones que las objetivas, puede afirmarse que Aznar trajo una ideología predemocrática y se sirvió de ella para dirigir ocho años el país. Para muchos fue el mejor presidente de nuestra historia reciente, si bien, y del mismo modo que parece ocurrirle a Zapatero, tras su marcha el partido quedó en ruina y desorden que ha costado ocho años y varias elecciones perdidas.

    Y así llegamos a Mariano Rajoy, presidente del gobierno. En estos años ha tenido que lidiar con la diversidad antes descrita en el seno de su partido, y la ha jugado bien, haciendo de su partido y de sus gobiernos lo que la Europa de Merkel parece demandar: tecnocracia y centro-derecha. Ya no hay debate entre Aguirre y Gallardón (delfín frustrado de Fraga), la batalla ha concluido en tablas, Gallardón está en un ministerio previa reducción del sueldo y designación de Botella, aunque quién sabe si algún día se convierta en el sucesor de Rajoy. Para muchos sería el destino ideal para este partido si bien auguraría la necesaria fragmentación del mismo.

   La tolerancia y el aplomo de Gallardón no son los del Rajoy. El presidente se desvela como un hombre carente de elocuencia, carisma, agilidad o liderazgo... La estrategia de Rajoy es la del hombre topo, sale de la tierra para atacar al adversario, vuelve a meter la cabeza para evitar el contragolpe, y por fin, cuando tiene el gobierno y descubre que la situación no es, ni de lejos, tan idílica como soñó, vuelve a meterse en la mullida y blanda tierra esperando que alguno de sus segundos le saque las castañas del fuego.

   Mucho camino tiene por delante y mucho más por demostrar. Los próximos pasos de Rajoy durante su/s legislatura/s dirán quién es como presidente y puede que como persona. Espero que entienda que hay muchos factores y problemas en nuestro país, que se precisa su intervención activa nacional e internacionalmente; y que de todas esas preocupaciones siempre hay una que debe prevalecer sobre el resto, como único factor común, como esencia y pilar de nuestro Estado de Derecho. La única capaz de evitar el desplome. A menudo descuidada por la revolución popular.

   La sociedad.

Mariano Rajoy. VI Presidente del Gobierno de la nueva democracia española.

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Cambio de andén.

   En la vida y desde niños, tenemos que aprender a perder... Es algo complicado, al menos para mí lo ha sido, lo es e imagino lo será siempre. Pero claro, hay derrotas y derrotas. Cuando eres pequeño, una batalla perdida jugando al parchís o la oca resulta indignante, pero ese tipo de combates fallidos son fácilmente superables e incluso los disfrutamos con los años. Después llegan los fracasos en lo deportivo o lo académico que agreden de un modo más intenso el amor propio y a menudo nos enseñan a desarrollar una capa de falsa alegría, como un bálsamo con el que aliviar y esconder el sufrimiento interno. Quiero pensar en las actrices nominadas en las grandes ceremonias del Cine, como los Oscar, aparentando tranquilidad y bien estar cuando el galardón pasa a manos de otra mujer que, como ella, ha pasado horas en maquillaje y vestuario; eso sí, sólo una podrá lucirlo ante el mundo, mientras la primera habrá de permanecer toda la noche sentada y, probablemente, mostrando una sonrisa dolorosa y agotadora.

   El verdadero dolor, sin embargo, no viene envuelto por un mal partido, una mala nota, o un premio que cae en mano ajena. El auténtico llega cuando se desvanece la relación entre dos personas que antes se querían, que se reían al mirarse y se hablaban con entusiasmo.

   Buceando en nuestro rico folclore, y pese a mi escaso conocimiento en el mundo flamenco, me encuentro con una gran estrofa de Los del Río bastante popular. Algo se muere en el alma, cuando un amigo se va. Tan cierto. La agonía del cariño perecedero es uno de los mayores pesares que puede experimentar el alma humana en su vida, la del ser humano que ama.

   Hoy no soy el protagonista de la historia que os traigo, pero sí un perjudicado. Os confieso, algo que venía visualizando a meses vista, la ruptura de una amistad (si es que eso es posible) de dos personas a las que quiero mucho. 

   Dos mujeres bien diferentes, pero ambas críticas, inteligentes y extraordinariamente dulces. Con todo, parece ser que en los últimos días, meses o años, no han sido capaces sino de ver lo que echaban en falta de la otra, lo que les disgustaba y hacían de menos. Comentarios desafortunados y reacciones incomprendidas rompen y rasgan un sentimiento ya herido, ya no se ríen al mirarse, ni se hablan en su intimidad. La vela de su amistad se consume, y la estación de tren en que solían recogerse juntas está llena de gente extraña y de ruido estridente y molesto... a sus ojos vacía.

   Si algo me duele, amigos lectores, es que creo no haber estado a la altura. En primera línea de observación y mucho antes de que la tormenta se desatase, me veo incapaz de desgranar un puzle de tal complejidad, la situación me supera y agobia, y el silencio me hiere. Me reprocho muchas cosas, pero la falta de naturalidad con que abordo la situación y dejar crecer una bola hecha de un montón de naderías, una bola que hoy nos asfixia, es una que no podré perdonarme en algún tiempo.

   Sólo queda dejar correr el tiempo, y ver abrirse dos caminos bifurcados. Mi esperanza es su respeto mutuo y el recuerdo de un cariño. Un cariño no extinto mientras conviva consigo. 

 Estación de Atocha. Madrid.

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Luciérnaga

   Cae la noche al otro lado de la ventana, llega el frío y atisbas la inminente conmoción cerebral, fruto indeseable y predecible del cóctel amargo de miedo con soledad. Y ahí está, es sólo un parpadeo, una débil luz que anuncia un mundo radicalmente nuevo, distinto y más bonito. Con una rareza y esplendor sólo equiparable a la del arcoíris posterior a la lluvia y los rayos de sol, aparece revoloteando, melódica y suave, la luciérnaga.

   Como el puente de plata que salva la vida del héroe perseguido por su villano aparece en el momento más deseado y lo hace tocando la ventana, no uno sino una centena de insectos brillantes. Dejando que se cuelen por todas partes, te olvidas de la preocupación, de la prisa y el trabajo, te olvidas de tu yo más feo y aburrido, apagas la luz eléctrica (ahora innecesaria) y dejas que suene la música de Owl City.

   

   Desordenan tu escritorio, tu armario y tus cajones... toda la habitación se ha llenado de papeles, ropa y secretos desvelados, las paredes y el suelo se bañan en color verde, amarillo, azul y morado, juegan contigo y tú con ellas, no hay nada ni hay nadie que pueda robarte este momento.

   Absolutamente feliz y exhausto. Estás radiante. Si alguien pudiera verte ahora te diría que la pandilla de bichos ha desprendido en ti su jugo y que a tu lado a penas se aprecia ya el fulgor de las luciérnagas. Luz fosforescente que recorre tus venas y un ligero temblor en las piernas y los brazos, poco queda en ti de ser humano, eres grande, deslumbrante y genial...

Una estrella.

   La ilusión se ha cristalizado en materia, y te abraza y embriaga, y no quieres dejarla, porque ahora crees que te pertenece... pero en tu interior hay algo o alguien que sabe que lo que ves no es ni puede ser realidad. Pero todo da igual, lo desoyes y disfrutas como si fuera la última noche y ese baile de locos fuera a permanecer el resto de días que te quedan de vida. 

   Comienzas a flotar pero te chocas contra el techo, las diminutas luciérnagas te animan entusiastas pero todos tus esfuerzos son en vano, tu cuerpo está herido y el corazón y el orgullo se han hecho daño. Se apagan poco a poco todas las luces de tu cuerpo e impactas contra el suelo. Vuelan las luciérnagas, que escapan una tras otra por la misma ventana por la que habían entrado hace sólo un momento, se desvanece Fireflies... 

(...)

   ¿Realidad, conmoción, muerte o sueño? eso es lo menos importante. La historia, en clave de Kafka, es increíble para unos sentidos mal acostumbrados a la rutina... Hoy quiero cerrar la entrada, la última del año, animándoos a ver "La tumba de las luciérnagas", un filme más de la japonesa Studio Ghibli, que no conocía cuando escribí la entrada Planeta Ghibli en admiración a la cinematográfica, a sus genios y su obra, y que resulta sencillamente desgarradora y frágil.

   Poco más puedo escribirte, que no sea darte las gracias por permitirme contarte mis relatos estúpidos, macabros, bohemios e incoherentes. Te deseo lector un muy feliz año nuevo y cierre con broche de oro del presente. Yo me quedo aquí, disfrutando del recuerdo del año viejo, mucho más dulce si cabe por la compañía incomparable del Diente de León. 

Fotograma de "La Tumba de las luciérnagas" de Isao Takahata (1988).

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Una derrota... o dos.

   En los dos últimos años de instituto, tuve la suerte de coincidir con mi, entonces y ahora, amiga Anabel. Ayer estuve ojeando una vieja agenda y leí unas palabras adolescentes escritas por ella: "Sonriendo te quiero ver, aunque a veces nos toque perder"... la frase es en realidad parte de una estrofa de "Halcón" del grupo Saratoga, uno de sus favoritos. Meciéndome en el recuerdo y abrigado por la nostalgia, me he clavado una daga de tristeza y convulsión. Puede que sin saberlo me encuentre sumergido en un bucle buceando contra la corriente.

   A menudo me pregunto por qué es el ser humano tan vulnerable, siendo tan perfecto orgánica y racionalmente. Hoy leía unas líneas, asociadas a Einstein, sobre lo benévolo de la crisis, las posibilidades que nos ofrece a transformar y revolucionar lo establecido. La paradoja es que debe ser el desequilibrio mismo el que nos ayude a recuperar el equilibrio perdido.

“La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura… Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia”

   Las palabras, cabe pensar, resultarán vacías para el que además de la ilusión haya perdido la paciencia... En cualquier caso, y más allá de charlas psico-motivadoras, parece razonable entender que contienen mucho de verdad y nos empujan a avanzar. Ahora que decae la cultura, y queda relegada a lúgubres cafeterías o círculos de intelectuales y, en cualquiera de los casos, a corazones bohemios; mientras el televisor escupe mierda... no perdamos además la esperanza de recuperar lo bueno y humano que somos capaces de desentrañar.

   Definitivamente, la semana pasada no fue muy buena, y no sólo porque dejé de volar sobre el Diente de León... ausente y derrotado, observador no partícipe de mi vida, de la llegada de la sombra y de lo peor de mí. Hoy empiezo hablando de Anabel, puede que mi antítesis, ella que ha logrado salir del nido y despegar sin frenos, pienso que sabe que no será fácil y que aún quedan retos en el camino pero, mientras los mire de frente, no habrá quien la pare, de eso estoy seguro.

 Automat. Edward Hooper.

 

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Micro imperio

   Mírale y mírale sin vergüenza. Quizás no lo sepas pero su orgullo es la envidia que cree despertar, su mejor obra haber construido castillos en el aire, vacíos de cualquier atisbo de sentimiento y emoción. 

   No es una cuestión de odio, aunque su mirada altiva sea capaz de fundir el hielo, romper el cristal y partir el acero. Su cuestionable valía deja paso a una ignorancia tan grande que le permite creer que al morir será recordado por un talento que no existe.

   Vaya por delante que no pretendo abanderar un tópico, desde luego estúpido, que consigne la humildad como condición suficiente para el talento, aunque quizás sea condición necesaria, el talento (como la humildad) no deja de ser algo absolutamente innato.

   Y dónde vive, te preguntas. Allá donde crezca más verde la hierba y los frutos nazcan más gordos y sabrosos... O al menos así lo verán sus ojos, lo olerá su nariz, y lo degustará su boca. No permitas que te engañe, es uno más entre los siete miles de millones de personas que se despiertan cada mañana, con un café en la mano dispuestos a empezar la jornada. 

   No, no hablo de nadie en concreto... sino de algún tipo de monstruo, uno capaz de devorar el alma donde empezó a gestarse un tímido y maldito día en que el cerebro pedía algo más.

   Probablemente sea el menos indicado para escribir algo como esto, o puede que todo lo contrario pues, durante mucho tiempo (puede que aún hoy) he conocido a ese monstruo, le he dado cobijo y puesto límites, seguramente ignorando el desprecio que despertaba, tampoco me importaba ni me importa... Si quieres mi opinión, te diré que me mantengo irreductible en la creencia de un mínimo necesario de amor propio, las personas que se amparan en la falsa modestia merecen tan poco respeto para mí, como los descritos anteriormente. Es más, podría decir que comprendo mejor a los primeros, porque se entregan sin ambages movidos por un espíritu más o menos absurdo, que a aquellos que se esconden en la simulación y el autodesprecio. 

   Al vanidoso, sin embargo, le avala un cerebro que le juega malas pasadas, una severa distorsión de la realidad, que aún cuando se apoya en cierto grado de objetividad, siempre (y subrayo siempre) se ve enaltecida por la prepotencia ya descrita. 

   Es uno de los siete pecados capitales, y también es mi favorito. Quien inventó los siete pecados debía ser un ingenuo o un cínico... todavía no estoy seguro. Hay pocas enumeraciones que describan mejor los impulsos más bajos que toda persona sentirá a lo largo de su vida. Rechazarlos como socialmente inadecuados es, bajo mi punto de vista, un puritanismo y una estupidez.

   Seguramente la persona que quiero describirte no tenga nada que ver conmigo ni con cualquier otro que alguna vez se ve picado por el incisivo aguijón de la soberbia. Es un ser ordinario que ha erigido su vida en un imperio del cual es el único gobernador, expulsando de la corte a cualquiera que se atreva a respirar en su compañía, a compartir el aire. Por desgracia el mundo gira a otro compás, y cuando se levanta de su trono y aprecia la enfermedad que le corroe, suele ser lo suficientemente tarde como para que al gritar alguien pueda escuchar su voz ajada y humilde, nuevamente, humana. 

Las manos de la pianista Sylvia Torán.

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