Luciérnaga

   Cae la noche al otro lado de la ventana, llega el frío y atisbas la inminente conmoción cerebral, fruto indeseable y predecible del cóctel amargo de miedo con soledad. Y ahí está, es sólo un parpadeo, una débil luz que anuncia un mundo radicalmente nuevo, distinto y más bonito. Con una rareza y esplendor sólo equiparable a la del arcoíris posterior a la lluvia y los rayos de sol, aparece revoloteando, melódica y suave, la luciérnaga.

   Como el puente de plata que salva la vida del héroe perseguido por su villano aparece en el momento más deseado y lo hace tocando la ventana, no uno sino una centena de insectos brillantes. Dejando que se cuelen por todas partes, te olvidas de la preocupación, de la prisa y el trabajo, te olvidas de tu yo más feo y aburrido, apagas la luz eléctrica (ahora innecesaria) y dejas que suene la música de Owl City.

   

   Desordenan tu escritorio, tu armario y tus cajones... toda la habitación se ha llenado de papeles, ropa y secretos desvelados, las paredes y el suelo se bañan en color verde, amarillo, azul y morado, juegan contigo y tú con ellas, no hay nada ni hay nadie que pueda robarte este momento.

   Absolutamente feliz y exhausto. Estás radiante. Si alguien pudiera verte ahora te diría que la pandilla de bichos ha desprendido en ti su jugo y que a tu lado a penas se aprecia ya el fulgor de las luciérnagas. Luz fosforescente que recorre tus venas y un ligero temblor en las piernas y los brazos, poco queda en ti de ser humano, eres grande, deslumbrante y genial...

Una estrella.

   La ilusión se ha cristalizado en materia, y te abraza y embriaga, y no quieres dejarla, porque ahora crees que te pertenece... pero en tu interior hay algo o alguien que sabe que lo que ves no es ni puede ser realidad. Pero todo da igual, lo desoyes y disfrutas como si fuera la última noche y ese baile de locos fuera a permanecer el resto de días que te quedan de vida. 

   Comienzas a flotar pero te chocas contra el techo, las diminutas luciérnagas te animan entusiastas pero todos tus esfuerzos son en vano, tu cuerpo está herido y el corazón y el orgullo se han hecho daño. Se apagan poco a poco todas las luces de tu cuerpo e impactas contra el suelo. Vuelan las luciérnagas, que escapan una tras otra por la misma ventana por la que habían entrado hace sólo un momento, se desvanece Fireflies... 

(...)

   ¿Realidad, conmoción, muerte o sueño? eso es lo menos importante. La historia, en clave de Kafka, es increíble para unos sentidos mal acostumbrados a la rutina... Hoy quiero cerrar la entrada, la última del año, animándoos a ver "La tumba de las luciérnagas", un filme más de la japonesa Studio Ghibli, que no conocía cuando escribí la entrada Planeta Ghibli en admiración a la cinematográfica, a sus genios y su obra, y que resulta sencillamente desgarradora y frágil.

   Poco más puedo escribirte, que no sea darte las gracias por permitirme contarte mis relatos estúpidos, macabros, bohemios e incoherentes. Te deseo lector un muy feliz año nuevo y cierre con broche de oro del presente. Yo me quedo aquí, disfrutando del recuerdo del año viejo, mucho más dulce si cabe por la compañía incomparable del Diente de León. 

Fotograma de "La Tumba de las luciérnagas" de Isao Takahata (1988).

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Una derrota... o dos.

   En los dos últimos años de instituto, tuve la suerte de coincidir con mi, entonces y ahora, amiga Anabel. Ayer estuve ojeando una vieja agenda y leí unas palabras adolescentes escritas por ella: "Sonriendo te quiero ver, aunque a veces nos toque perder"... la frase es en realidad parte de una estrofa de "Halcón" del grupo Saratoga, uno de sus favoritos. Meciéndome en el recuerdo y abrigado por la nostalgia, me he clavado una daga de tristeza y convulsión. Puede que sin saberlo me encuentre sumergido en un bucle buceando contra la corriente.

   A menudo me pregunto por qué es el ser humano tan vulnerable, siendo tan perfecto orgánica y racionalmente. Hoy leía unas líneas, asociadas a Einstein, sobre lo benévolo de la crisis, las posibilidades que nos ofrece a transformar y revolucionar lo establecido. La paradoja es que debe ser el desequilibrio mismo el que nos ayude a recuperar el equilibrio perdido.

“La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura… Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia”

   Las palabras, cabe pensar, resultarán vacías para el que además de la ilusión haya perdido la paciencia... En cualquier caso, y más allá de charlas psico-motivadoras, parece razonable entender que contienen mucho de verdad y nos empujan a avanzar. Ahora que decae la cultura, y queda relegada a lúgubres cafeterías o círculos de intelectuales y, en cualquiera de los casos, a corazones bohemios; mientras el televisor escupe mierda... no perdamos además la esperanza de recuperar lo bueno y humano que somos capaces de desentrañar.

   Definitivamente, la semana pasada no fue muy buena, y no sólo porque dejé de volar sobre el Diente de León... ausente y derrotado, observador no partícipe de mi vida, de la llegada de la sombra y de lo peor de mí. Hoy empiezo hablando de Anabel, puede que mi antítesis, ella que ha logrado salir del nido y despegar sin frenos, pienso que sabe que no será fácil y que aún quedan retos en el camino pero, mientras los mire de frente, no habrá quien la pare, de eso estoy seguro.

 Automat. Edward Hooper.

 

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Micro imperio

   Mírale y mírale sin vergüenza. Quizás no lo sepas pero su orgullo es la envidia que cree despertar, su mejor obra haber construido castillos en el aire, vacíos de cualquier atisbo de sentimiento y emoción. 

   No es una cuestión de odio, aunque su mirada altiva sea capaz de fundir el hielo, romper el cristal y partir el acero. Su cuestionable valía deja paso a una ignorancia tan grande que le permite creer que al morir será recordado por un talento que no existe.

   Vaya por delante que no pretendo abanderar un tópico, desde luego estúpido, que consigne la humildad como condición suficiente para el talento, aunque quizás sea condición necesaria, el talento (como la humildad) no deja de ser algo absolutamente innato.

   Y dónde vive, te preguntas. Allá donde crezca más verde la hierba y los frutos nazcan más gordos y sabrosos... O al menos así lo verán sus ojos, lo olerá su nariz, y lo degustará su boca. No permitas que te engañe, es uno más entre los siete miles de millones de personas que se despiertan cada mañana, con un café en la mano dispuestos a empezar la jornada. 

   No, no hablo de nadie en concreto... sino de algún tipo de monstruo, uno capaz de devorar el alma donde empezó a gestarse un tímido y maldito día en que el cerebro pedía algo más.

   Probablemente sea el menos indicado para escribir algo como esto, o puede que todo lo contrario pues, durante mucho tiempo (puede que aún hoy) he conocido a ese monstruo, le he dado cobijo y puesto límites, seguramente ignorando el desprecio que despertaba, tampoco me importaba ni me importa... Si quieres mi opinión, te diré que me mantengo irreductible en la creencia de un mínimo necesario de amor propio, las personas que se amparan en la falsa modestia merecen tan poco respeto para mí, como los descritos anteriormente. Es más, podría decir que comprendo mejor a los primeros, porque se entregan sin ambages movidos por un espíritu más o menos absurdo, que a aquellos que se esconden en la simulación y el autodesprecio. 

   Al vanidoso, sin embargo, le avala un cerebro que le juega malas pasadas, una severa distorsión de la realidad, que aún cuando se apoya en cierto grado de objetividad, siempre (y subrayo siempre) se ve enaltecida por la prepotencia ya descrita. 

   Es uno de los siete pecados capitales, y también es mi favorito. Quien inventó los siete pecados debía ser un ingenuo o un cínico... todavía no estoy seguro. Hay pocas enumeraciones que describan mejor los impulsos más bajos que toda persona sentirá a lo largo de su vida. Rechazarlos como socialmente inadecuados es, bajo mi punto de vista, un puritanismo y una estupidez.

   Seguramente la persona que quiero describirte no tenga nada que ver conmigo ni con cualquier otro que alguna vez se ve picado por el incisivo aguijón de la soberbia. Es un ser ordinario que ha erigido su vida en un imperio del cual es el único gobernador, expulsando de la corte a cualquiera que se atreva a respirar en su compañía, a compartir el aire. Por desgracia el mundo gira a otro compás, y cuando se levanta de su trono y aprecia la enfermedad que le corroe, suele ser lo suficientemente tarde como para que al gritar alguien pueda escuchar su voz ajada y humilde, nuevamente, humana. 

Las manos de la pianista Sylvia Torán.

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Hello again stranger.

   El día treinta de noviembre era el día cero... atenazado por los nervios y con el miedo en la mirada, salía de casa preparado para la batería de tres exámenes que me esperaba en la Autónoma. En realidad hubiera preferido no moverme de casa y quedarme comiendo gofres de chocolate y azúcar, viendo alguna serie de los noventa estilo Friends o Los Simpson y echarme un sueñecito...  

   Superada la tormenta llegó, fresco y soleado, un año más, diciembre. Y os contaré cómo apareció el mes, un balón de oxígeno a mi vida, que me permitió olvidar el cansancio y tomar un par de buenas decisiones.

   La tarde de los jueves siempre es agotadora. Después de la pesadilla que supone la clase magistral de derechos reales, Miguel, Maru y Angy me secuestraron en su coche rojo y me invitaron a su super cena de recepción de diciembre. Risas, música, productos gourmet y algún cotilleo que otro, amenizaron una velada en la que francamente lo pasé genial. La noche había acabado bien, o al menos así lo creía hasta que miré el reloj. Corriendo por coger los últimos metros de la ciudad, atravesé todo Madrid mientras las estaciones cerraban y yo, como el conejo de Alicia, había olvidado lo demás y sólo era consciente de lo tarde que llegaba.  

 

Charlie Brown grita "AAUGH!"

   Por fin ocurrió. El débil lazo que me ataba a la red social "tuenti" se había gastado ya lo suficiente como para necesitar cortarlo, es más correcto pensar que se deshizo solo. No quiero ser violento con ese mundo, en el que tengo tantos amigos, de los cuales algunos lo son incluso en la vida real. Mi opinión negativa tampoco logrará destruirlo, por ello me limito a sugerir a los adeptos que abran mucho y bien los ojos y que puedan ver, como yo he visto, la realidad que se esconde tras él. Nunca antes habíamos sido, tanto como hasta ahora, sujetos experimentales, fruto de etiquetado y subversión a estudiados cánones sociales. De momento me quedo en facebook, por el menor grado de implicación y muestreo de la vida privada... mañana dios dirá. 

   El segundo de mes conocí al escritor Nicanor Parra, el nuevo premio Cervantes... dado que nunca había oído hablar del chileno y de su antipoesía decidí iniciar mi propia investigación y leer algunos de sus versos. Más allá de la calidad de su trabajo, no hay duda de que es un revolucionario, crítico de los grandes (Huidobro o Neruda) se atreve con un género tan clásico y le acuña su propia esencia. Es un valiente. Leía en el periódico del viernes este poema en que retrata su obra:

Durante medio siglo

la poesía fue

el paraíso del tonto solemne

hasta que vine yo

y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.

Claro que yo no respondo si bajan

echando sangre por boca y narices

La montaña rusa (Versos de Salón) Nicanor Parra

  

   Así llegamos al fin de semana, en vísperas de Constitución e Inmaculada, paso los días en mi pueblo natal, del que últimamente me resulta tan difícil salir como volver a entrar, deviene inaccesible y no sé bien porqué... algún día os hablaré de La Solana. 

* Breve inciso para el lector: Es cierto que llevo mucho tiempo haciéndole promesas del estilo, con la recurrente fórmula "algún día os hablaré de" y he cumplido pocas o ninguna... No lo tome a mal, yo las dejo caer, es la magia del blog.

   En mi tierra las actividades principales que ocupan mi tiempo son dos: Comer y dormir. Casi parece que hubiera dejado todo rasgo de humanidad en la ciudad y dedicara aquí los días a animalizarme. También escucho algo de música. La Casa Azul ha vuelto con fuerza, el estilo de Milkyway me ha atrapado de nuevo sin remedio... y es que cualquier momento es bueno para abrazar sus nuevos temas "¿Qué se siente al ser tan joven?" "Los chicos hoy saltarán a la pista" "Una mañana"... podría citaros todas pero me parece innecesario y vulgar. También veo alguna película, hoy ponen en televisión "El diario de Bridget Jones" creo que la he visto entre 594 y 597 veces, pero no puedo resistirme a disfrutarla una vez más.

   Mañana tomaré un café con mi viejo amigo Alejandro, y aunque hay más de uno que no ha bajado a verme, no puedo culparles, yo llevo haciendo lo propio desde septiembre. Ahora sólo quiero, de hecho necesito, quitarme el olor a rancio de las aulas, paseando por mi pueblo con las caras y recuerdos de un tiempo no tan lejano... aunque la vida se empeñe cada día en marcar más grande la distancia, pesa más mi negación y mi enfrentamiento.

...

   Es todo por hoy.

   Veréis que Diente de león ha vuelto a cambiar de pelo, espero vuestras críticas.

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Retro

   Ya lo dice mi madre, y a ella se lo decía mi abuela, y a ésta mi bisabuela... La moda es un saco. 

   Si lo pensáis el concepto es válido para cualquier realidad, aunque ellas lo enfocaban en el diseño. Llega un momento en que el ser humano ya lo ha combinado todo y ha explorado todas las calidades y tejidos, con ello desembarca inexorablemente en un concepto de novedad relativa, en que más que inventar se reinventa. No aparecen estilos robóticos como ideaban las mujeres de los 50 al pensar en la llegada del lejano año 2000. La lana y el algodón nos siguen abrazando cada invierno. 

   Un caso curioso fue el de la revolucionaria llegada del minimalismo a los hogares. Daba igual que fuera un tresillo, que una pared o una cama, la primacía de líneas rectas se impuso hace unos años, y parecía que no nos abandonaría jamás... no quiero decir que ya lo haya hecho, sobre todo por respeto a aquellos admiradores de IKEA que corrieron a por sus muebles en los años dorados de esta corriente, pero si que quiero insinuarlo. Pueden hojear el nuevo catálogo de la sueca. 

   Ahora nos recreamos en lo natural, lo sencillo y por qué no decirlo, en lo antiguo. Es muy sano pasear por las calles y ver la multiplicidad de estilos y colores... se acentúan más, quizá, cuanto más joven se es, porque no hay tanto prejuicio y porque así lo marcan las tendencias. Pero es sólo una opinión, odio generalizar. 

   Hay mucho crítico de la moda, de la moda como concepto. Probablemente ellos tengan razón, nos idiotiza y acompleja... me remito al símil inicial, el del saco, por la aparente facilidad del diseñador, que lejos de crear algo nuevo, sigue unos viejos patrones a partir de los cuales recrearse en una firma que poder vender a buen precio. No es mi postura, o al menos no del todo.

   Con todo, eso sí, la moda también nos alegra la vida... hace poco, buceaba por internet en otros universos blogger (no tan bonitos como el Diente, no os preocupéis) y me divertía viendo cómo disfruta alguna gente exhibiendo sus combinaciones o las de otras personas... Es el antagónico del anterior. Es el amante, el super fan.

   Hay quienes son fieles a su estilo, también los hay que prefieren ir cambiando según el día o su estado de ánimo (o quizás soy solo yo cual buen bicho raro)... pero seguramente todos hemos estado, estamos o estaremos alguna vez en el rol de moderno y en el de desfasado. Y no tiene más importancia que la ya expresada, eso, pienso, es lo que desconoce e irrita al crítico y al admirador.

   Así pues, ahora y desde hace varios años, lo que se lleva es lo retro, lo vintage. Aburridos del compás del tiempo, hemos sacudido el saco de la moda, dentro del baúl de los recuerdos, y nos hemos encontrado con ropas olvidadas de los sesenta y los setenta: camisas vaqueras, gafas de pasta, leggins de colores, botas y botines, camisetas anchas, originales estampados, pitillos y un largo etcétera. Libertad creativa y mucho color se han ido instalado en los armarios, o volviendo a ellos.

   Caprichosa, desenfadada, extravagante, sobria, escandalosa, hortera, infantil, absurda... ¿qué es la moda para ti? ¿qué significa en tu vida? ¿valoras a la gente por su forma de vestir?

   (...)

   Para concluir varias pinceladas y una canción.

   No me gusta etiquetar a las personas y no pienso hacer lo propio conmigo, sin embargo, debo reconocer como cierto que de un tiempo a esta parte he abierto un hueco más o menos importante a la ropa, lo que probablemente ha motivado que escriba esta entrada... Cuando era un niño solía decir que el infierno debía ser el Corte Inglés en rebajas. Ahora no soy un adepto, pero me siento bien cuando salgo vestido como quiero de casa.

   Vaya por delante mi admiración y respeto a los diseñadores. Los que empiezan desde abajo y trabajan duro como Coco Chanel. Los artistas y los bohemios. Ellos que dibujan sueños en bocetos que humanizar en talleres de corte y confección.

   El elitismo en la tendencia es tan superfluo como el propio concepto de tendencia.

   Por último la canción, "Enamorado de la moda juvenil" de Radio Futura, forma parte de la mejor cosecha pop en nuestro país... Tal vez algún día dedique unas líneas a la música "retro" de aquellos años.

Poned buen broche a este noviembre

  

 

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20N. Ceniza sobre el asfalto.

   Hola a todos. Tal y como cabía esperar, España ha cambiado el color de su gobierno. Es pronto e injusto llevar a cabo juicios de valor al resultado electoral, por lo que me abstendré de hacerlos, de momento sólo cabe esperar que el tiempo venidero sea mejor que el anterior.

   La realidad es que la situación del país, más allá del ejercicio de poder por uno u otro partido, o incluso de los soñadores en terceras fuerzas políticas, es francamente insostenible. De hecho, parece que el tornado que llegara en 2008 no sólo no se hubiera ido, sino que promete arrasar con fuerza en cualquier momento. Así, si la economía de la vecina y amiga Italia entra en default el destino español ya estará escrito... y por ende, el de Europa y el mundo occidental.

   Con todo, la  noche electoral del veinte de noviembre nos dejó grandes momentos, más sólidos cuánto más han reposado, y sobre todo grandes nombres. Me quedo con el brillante discurso de un Rajoy finalmente presidente, pese a su pobre campaña electoral, no en vano a la sombra y en que, sin embargo, dejó varias declaraciones desafortunadas (como su famosa prórroga de media hora...). Rescato también a un Rubalcaba humilde, perdedor y, sobre todo, solo... qué deslealtad la de sus compañeros, todas esas rémoras que han bajado a los infiernos al partido, tanto o más que el aludido, y que cual ratas abandonaron el barco ante el hundimiento. La enorme Rosa Díez que tiñó el mapa español de rosa consolidando a su joven formación en la número cuatro del país, hablaba con rabia la vasca ante la impotencia de una ley que con más de un millón de votos la puede dejar sin grupo parlamentario (o a EQUO, el grupo ecologista, que con más de doscientos mil no tendrá un escaño).

   Muchos medios recogen como deplorable la entrada de Amaiur, el grupo de la izquierda abertzale, con fuerza en Congreso y Senado. Sin duda tienen mucho que demostrar y andar... pero como acostumbro a decir, inspirado en las palabras del gran Tommy Douglas, podrán encerrar a una persona pero no a sus ideas. Recibió el apoyo de más de trescientas mil personas, con eso y su desligamiento de la banda terrorista me basta.

   Pero volvamos a los orígenes mismos del resultado. No puede dejar de parecerme curioso cómo muchos españoles han creído la palabra pretenciosa de tantos y tantos medios de comunicación que, en un ejercicio de influencia mediática, analizaban al viejo presidente Zapatero, hoy considerado el mayor inepto y causante de la crisis económica vivida. Por desgracia, la situación parece algo distinta, no es que el presidente esté exento de responsabilidad, es que la realidad resultaba y resulta desbordante para cualquier persona o Estado, aun más, si las capacidades son limitadas como parecía indicar el antiguo ejecutivo. El problema, bajo mi óptica, no radica pues en que Zapatero nos trajera desempleo y desequilibrio económico como se ha dicho en tertulias simplistas, es que estábamos condenados por nuestros propios e inmediatos actos anteriores a que la situación viniese dada y por la dramática complejidad que conlleva apaciguar al monstruo de los mercados... no, no creo que con Rajoy en la presidencia las cosas vayan a cambiar mucho, o que si lo hacen, sea a mejor. Tampoco está en su mano.

   Concurren aquí dos lazos que me interesa aflojar, para mostrar la red invisible que se ha tejido entorno al Congreso durante los últimos años. Por un lado tenemos a un presidente menospreciado por todos los cuerpos y entes del estado: oposición, medios, ciudadanía, e incluso sus propios compañeros de partido. Una persona a la que se deshumaniza, ignorando sus logros y atacando incluso a su esfera privada, sus hijas y su familia, todo vale como pretexto de su mal hacer. De otro, gran parte de los críticos anteriores, que creían realmente en el posible crecimiento económico español con un gobierno liberal conservador. Eso sí, bajo fianza se destapa sin tabúes una triste alternativa: deshojar la margarita, obtenida en democracia, de los derechos sociales. Se avecinan tiempos de cambio (ya emprendidos en la última y más difusa era ZP) concesiones a lo privado y directrices de Merkel, quien maneja como titiritero los hilos de la Europa edificada por Alemania.

   Mi conclusión de la crisis, de las elecciones y de nuestro país, es una gigantesca balanza de dos brazos, en uno está la sociedad y en el otro la economía. La ciudadanía que es la única que debería tener voz, y por tanto la primera y la última palabra, ha resuelto que pese más el último. Esperemos que así lo entienda el mundo. 

...

   Ceniza sobre el asfalto. Millones de personas que perdieron su trabajo por consecuencia del desplome inmobiliario y de la crisis económico-financiera. Según el Eurostat, España se consolida como el país con mayor tasa de desempleo en Europa, si bien se omite la elevadísima economía sumergida, no es óbice a pensar en la precaria situación de los jóvenes graduados/diplomados/licenciados que terminan de estudiar esperando ser contratados en un Mc Donald y volver a casa con sus padres.

   Pensaba el otro día en que harán con las millones de papeletas que depositamos en las urnas electorales... quizás, pensaba, las queman para borrar las huellas de cada votante, y así asegurar que el que gobierna no lo hace para una parte sesgada del electorado. Al final da igual, la historia se repite y el cuento termina donde empezó... sólo queda salir a la calle y pensar en que mañana pueda ser mejor que ayer. 

Un niño se pregunta "¿Dónde está mi plan de rescate?". El 15 de Octubre en algún lugar del mundo.

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Hacia la verde inmensidad.

   Es crucial el momento histórico que vivimos en los últimos días... y creo que será recordado. El gobierno italiano y el griego se han visto obligados a claudicar en favor de los mercados. Ha sido noticia. Especial dimensión en Italia, por el peso del ultra conservador Berlusconi en su país, "Il Cavaliere" sucumbió ante los especuladores para darles placebo, y ¿qué consiguió a cambio? Absolutamente nada. 

   La prima de riesgo mide el diferencial entre el precio de la deuda país y la de un país referencia, para el caso Alemania. Durante los últimos días de mandato de Berlusconi, o en su caso de Papandreu, las bolsas se hundieron y este diferencial alcanzó máximos históricos. La dimisión no consiguió nada, o al menos no a corto plazo, porque cuando ambos representantes dejaron el poder en manos de tecnócratas la situación económica europea lejos de mejorar, siguió su cauce de decremento y caos. 

   El problema de nuestros amigos mediterráneos no es en absoluto ajeno a nuestro país, similar proceso está experimentando España que como un niño sigue la sombra que le conduce al misterio. Los PIGS, (cerdos en inglés) son las siglas de los países de la Europa mediterránea: Portugal, Italia, Grecia y España, a veces también con Irlanda como doble I, que utilizan como apelativo "cariñoso" los medios británicos para delimitar el núcleo duro del tumor económico. El quid ahora es que la trascendencia del proceso podría arrastrar en un futuro no distante a Bélgica o Francia.

   Me preguntaba en uno de mis ejercicios de divagación diaria si este ensañamiento especulador contra Europa respondía a algún motivo concreto (más allá de la codicia del ganar más y más dinero) y si, dadas sus dimensiones, podía estar teledirigido.

   En respuesta a mis pesares, se me ocurrió pensar el número de estados que podían tener cierto grado de rencor u odio contra este grupito de países que comenzaron a unirse tras la guerra, y me vinieron varias respuestas a la cabeza cual pelotas de ping pong...

Estados Unidos. El país norteamericano ha sido para Europa un amigo de esos que uno prefiere no tener, porque siempre hay que darles las gracias o existe el temor de que te pidan favores delicados. Probablemente todo comenzó con el Plan Marshall, la ayuda de posguerra para granjearse el afecto norteamericano y disuadir del mismo el del enemigo soviético. Europa no era entonces ni la mitad de lo que había sido y las guerras mundiales habían arrasado su civismo y su ilusión. También su integridad. Se vendió. Zarandeados por la Guerra Fría, poco a poco, muchos países europeos fueron integrándose a la OTAN como forma de respaldo compensatorio, pero para cuando los líderes estadounidenses apreciaron el resurgir económico europeo, y trataron de evitar la creación de un mercado común o una moneda única, ya era tarde. La Unión Soviética ya no era el rival a batir, era la Unión Europea.

Rusia. Tras siglos de convivencia más o menos pacífica, la Unión Soviética tendrá que enfrentarse a que los países europeos occidentales le den la espalda. El triunfo del capitalismo y la amistad con Estados Unidos emprendida con las ayudas de guerra, motivará que la URSS se quede sola, siendo sus únicos aliados los que se hacían llamar comunistas (normalmente fuera del continente, así China o Cuba). Pero el sueño soviético se apagaría pronto, en torno a 1991 y tras la caída del muro de Berlín, la Unión Soviética se desgajó en un grupo variopinto de estados, algunos de los cuales, se unieron, paradojas de la vida, al grupo que previamente le hubiera dado de lado, la UE. Rusia se encuentra hoy en pleno despertar económico.

China. En un despliegue de poderío económico, China se muestra hoy como el porvenir y la huida de la crisis... pero no, no nos llevemos a engaño. El porcentaje de pobreza es abrumador y las condiciones de vida, en muchos casos, precarias. Es el segundo país en PIB nominal pero también el noventa y uno en el PIB per cápta, el que alude al poder adquisitivo de la población. No es sin embargo de extrañar que desee llevar a cabo una política imperialista, de influencia internacional ¿y si la única forma de hacerlo fuera mediante los mercados? por otra parte...

¿Es sostenible un mundo en que más del 80% de la riqueza mundial está en manos del 10% de la población?

...

   Hacia la verde inmensidad es el título de la cuarta y última parte de la saga Futurama, basada en la serie que le da el nombre. En ésta Bender, Fry, Leela y los demás buscan proteger la vida de la estrella enana violeta. Lo mejor de la peli es el final, en que metidos en su nave, se sumergen en una cola de gusano que les llevará a paradero desconocido (desvelado en la sexta temporada).

   Puede parecer absurdo, y seguramente lo es, pero empiezo a creer que Europa se ha montado en esa misma nave espacial y se dispone a entrar en una cola de gusano, que le conduce, sin parada ni destino, hacia la verde inmensidad. 

Regeneration. Jeremy Jarvis.

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Palomitas de maíz

   Hola amigos ¿Cómo va todo? Creo que hoy las dos palabras más repetidas en las millones de bocas del país son los nombres de los principales candidatos a vivir en la Moncloa cuatro añitos... una campaña electoral que satisface el apetito de los politófilos (si es que eso existe) aunque el resultado sea más que previsible. Por ese motivo y porque no quiero dar más cuartelillo a estos personajes, tan a menudo decepcionantes, hoy no redactaré ni una línea a hablar de política. 

   Últimamente bloggers no paro de tener sueños de lo más nítidos, y es muy raro en mí. Cuando era pequeño mi madre me preguntaba muchas mañanas con qué había soñado la noche y madrugada anteriores, y yo siempre le contestaba lo mismo "Nada. En blanco y negro" como forma de expresar mi frustrado intento de recordar un sueño, del que ni siquiera podía garantizar la existencia. 

   Es una verdad universal, científica y trascendental que todo lo que se puede ver no es, y desde luego, todo lo que es no se puede ver... Y no hay nada que lo desnude mejor que el mismo sueño. Quizás por este motivo o por mero cansancio, irse a la cama se ha ido convirtiendo para mí con los años en algo extraordinario... Cuando todo alrededor falla, ahí está la cama esperando, como siempre, como la chica perfecta en un baile, vestida con las mejores galas para darte un cálido abrazo.

    ¿No debería ser ésta la esencia de la vida? Seguramente sí, y seamos nosotros mismos los que la hagamos más y más difícil, ignorando la brevedad del tiempo en la Tierra... En fin, también podéis dejar de leer cuando escriba estas gilipolleces.

   Hace unas noches soñaba con un hombre viejo y drogado que me pedía una jeringuilla con la que inyectarse a su realidad... en el sueño estaba con unos amigos y les convencía para huir a otra estación madrileña en que eludir el color de la muerte y la tristeza que derramaban sus ojos. No, no es una perspectiva moral, y aunque la moralidad es algo que se viste de uno u otro color según el ojo que la estudia, yo lo siento e interpreto como un acto despreciable, de cobardía y miedo al contagio del mal ajeno. 

   Otra noche me sumergí en mi sueño con un obsequio de mis padres, era la bicicleta de paseo que les pedí para mi último cumpleaños y que ellos, probablemente en un ejercicio de coherencia, desoyeron y rehusaron. Sin embargo, no ha dejado de apetecerme mi bici de paseo, tanto es así, que la evoqué en lo que empezó en agrado y devino en pesadilla... primero me traían una que no me valía y después otra que no se podía reconocer como biciclo sino más bien como un patinete feo con mango... al final del sueño acababa enfadado y sin bicicletas. En este sueño no me muestro inmoral o antisocial, simplemente consumista... 

   El tercer sueño es tan extraño que no soy capaz de explicarlo con palabras. Era algo así como la llegada a mi vida de un huevo gigante del que debía aparecer un bebé humano, pero que finalmente se convertía en un pájaro... yo corría por la vieja casa de mi abuelo, pero ya no recuerdo la razón.

   Son curiosos los sueños en su juego con nuestro subconsciente, y aún mejor, pues es éste último el que los crea en un ejercicio de auténtica retroalimentación que nos da el placebo de ocho horas de surrealismo.

   El nombre de la entrada no tiene ningún sentido, como tantas cosas de la vida y también quizás como los sueños. Sencillamente me gusta el sabor de las palomitas de maíz, sobre todo cuando son dulces y de colores. 

   Disfrutad mucho de la semana y dormid bien. 

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La más bonita

   A menudo me encuentro en un vagón de metro o de cercanías, también en la calle, mirando a gente que a su vez mira al vacío con los ojos llenos, llenos de historias y de vida... Diariamente rodeado de personas, buenas y malas, sin que eso me afecte, como si alguien me hubiera instalado un chip al nacer que me hiciera vulnerable a mantener comunicación con un extraño. Un robot.

   Creo que es por eso que la gente joven bebe tanto y tan mal... el alcohol es un refugio a su inhibición y la necesidad de conocer un mundo paralelo que les es privado de lunes a viernes desde su sobriedad. 

   Hubo un día a mi llegada a Madrid, en que esperaba en el interior de un vagón cualquiera la llegada a destino... fue en el trayecto cuando vi a una chica, no mayor que yo, con la cara manchada de lágrimas secas y las señales de varios puñetazos cobardes, un dolor que trascendía del físico, que se filtraba bajo la piel. Y ahí estaba yo, como un perfecto imbécil mirando de reojo a la chica, pensando en si debía consolarla o no... para cuándo creía tomada una decisión, ella ya había hecho el trasbordo.

   En este sentido, quiero pensar que he evolucionado... La empatía me ha acompañado toda mi vida, y lo ha hecho con intensidad; no es que no me perdone no haber dicho nada a la chica del metro, es que me sigue doliendo su pena... Quizás el chico de pueblo ahora le daría su hombro... Quizás es un egoísta porque vuela en busca del consuelo ajeno, pero también del propio.

   Pero eso ahora no importa. La dinámica de hoy llega con otras personas. De esa gente a la que observas en el metro o el cercanías y te preguntas en qué piensan y en cómo será su vida, gente que transmite emociones y colores diferentes, gente que vive soñando. Me sorprendo desquebrajando la burbuja que me distancia del mundo para abrirla a estos desconocidos. Aún más, rompiendo el chip natal que diera vida al robot. 

   Son sólo divagaciones.

   Entablar amistad con gente con la que trabajas es a menudo extraño y complejo... y más en el modelo que la vida nos obliga a llevar. Competitividad. Realidad que corre como una serpiente bajo nuestros pies, y amenaza con morder la pierna que se esconde bajo el pupitre... y al final siempre la muerde. Las personas de las que os hablo son, han sido e imagino serán brillantes en sus vidas, no son como la juventud actual... no necesitan refugiarse en el alcohol o la droga, probablemente también les agoten sus trabajos y en días les gustaría esconderse bajo una manta y no salir hasta que no regrese la primavera, pero vuelven a la clase y la rutina, en parte motivados por la responsabilidad, en parte por el mordisco.

   Pero no son sólo mentes ágiles... Al mirarlos adivino que hay en ellos de mí, o que tengo yo de ellos. Superando la mera superficialidad o las charlas de biblioteca te encuentras con unos ojos que te miran con cariño. Y con éste ya tenemos el tercer motivo por el que uno se quita la manta de la cabeza y va a trabajar: sincera y plena amabilidad.

   Son mágicos y encantadores. Les pido que me acompañen en la noche de mi cumpleaños, que me regalen la medianoche del viernes, les privo de su familia y amigos, de la mañana de sábado estudiando... y ¿para qué? para acudir a un sitio viejo y estrecho, en el que van a apretujarse sólo por pasarlo conmigo. Pero no sólo eso, también se preocupan cuando estoy fuera de casa, me montan en su coche para que no tarde tanto en llegar o para que no coja el metro a deshoras, meriendan conmigo (que es con mucho mi comida favorita) o sencillamente me dan un abrazo amigo.

   Amigos. Muchos han pasado por mi vida, algunos permanecen y otros ya se han ido. No soy un buen conservador de la amistad. Al contrario me comporto como el artesano que cuida silencioso de su joya sin pulir, preocupado de que el tiempo o la torpeza rasguen su belleza natural.

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   La más bonita es el título de la entrada, pero es un título incompleto como la Sagrada Familia de Gaudí... y podéis rellenarlo como queráis. Para mí es mirada, palabra o sonrisa. Pero sobre todo la más bonita hoy es la amistad. Para mí es Isabel y es Clara, es Miguel y Maru, Eva, Rocío, Valero, Leticia, Belén, Marina, Carlos, Yeb... y así hasta una veintena o más de nombres que han aparecido en mi vida, completándola y dejándome la huella, la suya.

Foto de mi viaje a Londres. Dos niños juegan en el parque Russell Square.

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Punto crítico

   Hola lectores. Hoy os habla un nuevo yo, algo más viejo. El pasado veintiuno de octubre superé los 7.300 días sobre el planeta Tierra, otro día más, pero que pude vivir con mucha gente a la que quiero y que realmente me quiere. Mis veinte años y los que están por venir estarían vacíos en su ausencia.

   Con el punto de vista completamente desenfocado os escribo sin saber cómo asumirá Libia su futuro, han sido meses de rebelión contra un régimen injusto... y ¿cuál es el final de su dolor y de su guerra?

   A ojos de niño, Muamar el Gadafi ha muerto como un mártir, sin ser más que una persona miserable que alentaba el terrorismo a escala mundial y privaba, como buen dictador, a su pueblo de los derechos fundamentales inalienables al ser humano. Qué paradoja la de los derechos... a veces pienso que los más privilegiados somos meros tenedores de derechos al servicio de unos parámetros ambiguos, y en ningún caso dueños.

   Por otra parte la postura de la OTAN y su entrada en el conflicto armado no es más que una excusa para recuperar el petróleo perdido... baratas y pobres palabras que encierran mucho más de lo que muestran, personajes decepcionantes como Obama quien celebra la muerte del dictador y la activa participación estadounidense... ¿no es precisamente ésta la misma conducta que adoptó tras la muerte de Bin Laden? hasta donde alcanza el poder de ejecución del estado, ¿incluye la disposición de la vida humana? si es así... en algo nos hemos equivocado, o si lo permiten, en algo se han equivocado nuestros amigos del otro lado del Atlántico. 

   El dictador había granjeado simpatías públicas entre los líderes europeos y americanos cuando las relaciones comerciales eran buenas y se abrían las puertas a las petroleras de occidente, así lo muestran sus intervenciones en Naciones Unidas o el G8. Ahora que está derrocado y muerto, Francia, máxima impulsora del bombardeo de Libia, se ha hecho con el 35% de las reservas petrolíferas del estado por el apoyo brindado a los rebeldes. Chapeau!

   Para mi desgracia tengo una teoría y en ella soy irreductible. Un hombre o una mujer no son capaces de cambiar su persona por muchas veces que pretendan alterar su rol o carácter, es un punto de no retorno o punto crítico al que siempre se vuelve, y es el de nuestra persona, naturaleza humana sin aditivos. En la medida en que Gadafi, mal que nos pese, era una persona, no debemos conducirnos a engaño lo fue en calidad de dictador tanto antes (cuando era bien acogido por las potencias mencionadas, España inclusive) como después (cuando lo han matado, como al toro que se desangra en la plaza).

   En otro orden, también quiero dar unas pinceladas, absolutamente necesarias, al último comunicado de la banda terrorista Euskadi Ta Askatasuna, (más conocida por sus siglas, ETA), en las que afirman poner fin a una era de setenta y cinco años de violencia. No sé en qué grado son proféticas, ni puedo saberlo... aunque todo apunta que la batalla no ha acabado, parece que la muerte injusta toca su fin. Me quedo con las palabras del presidente del Gobierno Rodríguez Zapatero, quien rechazaba el reconocimiento o la valía de la banda y otorgaba el mismo a los distintos gobiernos democráticos en el triunfo contra el terrorismo y a una adolecida sociedad vasca. No puedo ignorar el marco en que se ha inscrito la historia (la conferencia de paz de San Sebastián y la convocatoria de elecciones generales a un mes del anuncio de ETA) y parece complejo desgranar todas las piezas, sobre todo partiendo de que algunas no están en el tablero. Pero reconozco sin ambages que si hoy hablamos de la histórica caída de la formación terrorista, ha sido en gran parte por el excepcional trabajo del ministerio del interior en los últimos años, y también (pese a que muchos les cueste reconocerlo) a la apertura a una gran parte del pueblo vasco de las urnas electorales.

   Solemos ser muy críticos con nuestro país, a menudo lo definimos a placer como un estado de vagos y corruptos... pero la imagen que España está demostrando estos días es un símbolo de unidad nacional frente al mal común, que no es otro que ETA, y lo que es más de valores democráticos reales, tan ausentes en otros países que, quizás en mejor situación económica que el nuestro, aceptan la muerte como moneda de cambio, o en su caso, el petróleo.

 Foto de Ben Heine, de su obra Pencil vs Camera

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Un año.

   Me parece que fue ayer. En el cuarto de estar, como un domingo más, sentado frente al ordenador escribiendo las primeras palabras y las líneas nerviosas de Pájaros en la cabeza...

   Pero no, no fue ayer. Desde aquel día hasta hoy se cuentan trescientos sesenta y cinco, ni más ni menos. Aquel 17 de octubre, el de 2010, me vi a mi mismo observando como un niño cómo brotaba en la pantalla la semilla que acababa de plantar, la del Diente de león. 

   Desde entonces han pasado muchas cosas, no sólo el tiempo, de eso estoy seguro. 28 hebras que han resistido al viento de mi carácter, a la tempestad de la crítica ajena y a la siempre dolorosa soledad. 28 historias que hablan de cultura, política, religión, actualidad e historia, de viajar, de mi vida y de la gente a la que quiero, hablan de mí. 

   A veces no sé donde empieza Jesús y donde el diente... y aunque me asuste también me ayuda a estar vivo. Han sido meses de arduos combates en el campo de batalla más hostil, el de mi cerebro, y muchas noches en vela (ésta la escribo a las dos de la madrugada)... Pero cuando abro el blog (que es diariamente) cesa la lucha y se desvanece el cansancio, sólo encuentro satisfacción. 

   Para acabar la entrada, la número 29, sólo quiero agradeceros que me hayáis acompañado en el camino, porque el blog os pertenece en un cincuenta por ciento, y porque siempre es más fácil cuando tienes a alguien que escucha tus locuras... Gracias. 

"El Principito" de Antoine de Saint-Exupéry (versión Disney)

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