Chacón, Rubalcaba y la deriva socialista.

   Cuando todo lo que hay alrededor es océano y los compañeros de viaje no saben faenar el barco, es natural que cunda la sospecha fundada de que se halle en paradero desconocido. El problema es añadido si el destino se ignoró hace ya algún tiempo. Al mirar el rostro cansado del perdedor en el espejo, se observa con tristeza que ya no empuña la mano a la rosa, ahora deshojada y marchita. Sale a cubierta, y una lágrima recorre su mejilla al ver volar una gaviota sobre su cabeza.

(...)

   Empiezo la segunda entrada de temática política, posterior a la dedicada a los populares, en que abordo la aguda enfermedad que padece el PSOE. Crisis que ha afectado especialmente a la vieja guardia, que parece no reconocer en el partido la naturaleza que le diera origen.

   Nuestra historia gira entorno a un hombre: José Luís Rodríguez Zapatero. Denostado por buena parte de la opinión pública, y desconsiderado por muchos como la fuente del mal que acaece hoy sobre España.

   Zapatero aparece como un hombre utópico, un soñador en tiempos en que le estaba permitido hacerlo, ganó inesperadamente unas primarias frente a Bono y unas elecciones contra Rajoy. Tras su gran sentada ante la bandera estadounidense (aún sin ser presidente) en el desfile del 12 de octubre de 2003, comenzó a gestar la convicción de que España requería de más progresismo, derechos sociales y civiles. Y así lo hizo. Su primera decisión fue la expulsión de las tropas de Irak, (guerra no refrendada ni por la opinión pública, ni por la sociedad, ni por la Iglesia). Aprovechando las vacas gordas se invirtió bastante (y en ocasiones bastante mal), se fomentaron las energías limpias y renovables, en las que nuestro país es puntero, y se dio credibilidad al cambio climático. La labor económica fue, no es ningún misterio, muy mala. Hablan los datos. Incapaces de detener la desaceleración y el desempleo, ocultando la crisis a la opinión pública,  incorporando paquetes de medidas absurdas y sucumbiendo al neoliberalismo alemán.

   Especial mención merece el apartado de radiodifusión en la época ZP que, bajo mi punto de vista, llegó a constituir su talón de Aquiles. Su concepción aperturista del marco digital, no sólo favoreció la libertad de expresión, llevó aparejado el lavado de imagen de una sesgada RTVE, convirtiéndola en la más plural y libre de su historia. Benefició en el camino a sus dos grupos afines (Prisa y Mediapro), terrible error político y económico, que devino en doble quiebra (encubierta con las absorciones de Cuatro y La Sexta) demostrando la escasa solidez de sus proyectos y gestores. Con todo, la consecuencia inmediata fue la aparición exponencial de un numeroso grupo de medios que mantenían diariamente más de una decena de tertulias en distintos programas y cadenas de televisión y radio, la mayoría de reciente incorporación, en que más que debatir se compartía la postura (no entro a discutir si acertada o no) de que lo malo es lo que partía del Gobierno.

   No perdió en las urnas pero fue humillado en las ondas.

  Antes de él, un grupo de hombres que hicieron que la llama que dio vida al partido no se apagara en sus más de cien años de vida. Soportando el exilio de la posguerra, permitieron (como apuntaba con Fraga Iribarne) la incorporación del electorado socialista al juego democrático que empezó en el 78. González no sólo es el reflejo de esa lucha, es el gran beneficiado por la misma quien, con sus luces y sus sombras, trajo el Estado de Bienestar a España en sus doce años de mandato.

   Rubalcaba por su parte, trae el espectro del viejo socialismo, pero habiendo conocido y participado de todos los momentos en la vida del partido. Valiente en su decisión (desconozco si impuesta) de acudir a unas elecciones perdidas de antemano. Vive su era dorada en el último gobierno, donde no sólo fue "cabeza" del Ministerio del Interior, pienso, fue el gran artífice del fin de la violencia armada de la banda terrorista ETA el pasado veinte de octubre.

   Chacón, de la corte ZP y con el mismo aire reformista, no tanto en España como en su formación política (el PSC). El auge femenino y la igualdad institucionalizada de sexos la elevó al Ministerio de Defensa, dejando tras de sí la imagen de la mujer embarazada al frente de los ejércitos de nuestro país. Iñaki Gabilondo sentenciaba hace unos días que la catalana está escondiendo, en este tiempo de primarias, el amor por su tierra, para no dar una imagen demasiado alejada de Ferraz y Madrid. Si la apreciación es correcta, no puede dejar de parecerme triste.

   Después de Zapatero: Chacón y Rubalcaba aparecen en realidad como dos piezas de ajedrez, a las que hay que sacrificar si se quiere continuar con la partida. El problema no está en el líder, y es ahí donde el partido debería entrar a reflexionar, está enteramente en las bases. Está en una política cada vez menos socialista y menos obrera, está en una saga fugaz, pero bien visible, de políticos poco preparados, con escaso conocimiento económico o jurídico y, eso sí, con buen bolsillo y armario ¿dónde quedó el Felipe González de pana? La dificultad en este nuevo PSOE reside en cómo volver a atraer la atención del votante obrero, cuyo perfil tradicional es la del hombre y mujer trabajadores, o la del votante intelectual, con personajes que se enriquecen de un modo tan soez de la vida política como los Barredas y Pajínes... y que ensucian la ya manchada imagen de un partido exhausto.

   ¿Qué es la política para quienes no conocen la ideología? 

 José Luis R. Zapatero, V Presidente del Gobierno de la nueva democracia española

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De Fraga a Rajoy, revolución popular.

   "Españoles, Franco ha muerto" comunicaba Arias Navarro, el 20 de noviembre de 1975. Sólo éste puede ser el principio de mi historia, de nuestra historia. Abro una entrada doble, que buceará en el recorrido y la actualidad política de los dos grandes partidos políticos españoles, la consolidación del bipartidismo y el quebrantamiento o desafección en la relación sociedad y clase política, con la grave crisis que experimenta, ya no sólo la economía, la justicia o la moral. Sino, de un modo mucho más profundo e insalvable, la política. 

...

   No hemos esperado a otro veinte de noviembre, pero efectivamente el pasado quince de febrero fallecía el último eslabón de la dictadura franquista y, probablemente, el mejor nexo entre uno y otro régimen, Fraga Iribarne. Desempeñando funciones de alto cargo en democracia y en dictadura, se ha convertido en una figura clave de la historia política española. Fundador de Alianza Popular y el Partido Popular, es el gran artífice de movilizar al electorado más conservador (postfranquista) al Estado de Derecho, y fue uno de los siete grandes padres que vislumbraron la Constitución de 1975. 

   Desde el pasado día quince hasta hoy, he escuchado, visto y leído, numerosas críticas hacia el gallego, especialmente relacionadas con su pasado ministerial a las órdenes del General Franco. Con todo, después de muerto, creo que merece un respeto democrático, como pieza clave en el puzle de cambio que empezó en el 78, y aún antes, tras la muerte del dictador. Otro gran político como es Santiago Carrillo ha avalado la altura política y personal del anterior.

   Mi distanciamiento ideológico en la forma y el fondo de entender la política no me impiden reconocer que Fraga Iribarne consiguió que la población más conservadora tuviera un partido en que apoyarse y por el que sentirse representado, lo cual resulta esencial, a mi juicio, en toda democracia. 

   Los años avanzaron y el desplome electoral de AP, en evidente beneficio de UCD, muy condicionada por la ley electoral (como ya redacté en "De políticos y elecciones") motivaron tras la caída de Calvo-Sotelo el resurgir del partido, captando voto centrista, bajo sus nuevas siglas PP.

   Son, y esta es mi opinión, pocas siglas para recoger a tanta gente.

   El principal partido conservador español, hoy en el gobierno estatal y autonómico, no sólo encuentra adeptos entre las facciones más "derechistas" (término manido pero ciertamente más suave que fascista), abarca el neoliberalismo económico, el demo-cristianismo, el conservadurismo... lo que abre un amplio abanico en la derecha española, que dudo seriamente pueda encontrarse representada en todo tiempo y lugar. Así conviven intereses monárquicos y republicanos, laicos y católicos, tolerantes y antidemócratas, que se mueven desde el centro-derecha hasta un azul oscuro casi negro.

   Me es complejo entender a este partido, y a sus bases. Pero volvamos a la historia, tras la retirada gallega de Fraga, la llegada victoriosa de Aznar culminó con un gobierno de marcadas y monocromáticas ideas. Decía Jiménez Losantos en una entrevista concedida a Jesús Quintero, que el expresidente había sido el mejor gobernante del país, en términos económicos, de doscientos años a esta parte.

   La época de Aznar será recordada por muchas imágenes (más o menos agradables según el sector a que se pregunte) que resumo en "flashback": el crecimiento económico que enunciaba Losantos, apoyado en la liberalización del suelo, la especulación del ladrillo y el cómodo colchón del turismo; un enfoque internacional de primer nivel con la incorporación puntual de nuestro país al G-8 o sus pies sobre la mesa del expresidente Bush Jr.; la entrada de tropas españolas en Irak en la búsqueda de unas armas de destrucción masiva que nunca existieron (pero legitimaron una guerra), las manchas negras del Prestige y el atentado del once de marzo.

   Sin más connotaciones que las objetivas, puede afirmarse que Aznar trajo una ideología predemocrática y se sirvió de ella para dirigir ocho años el país. Para muchos fue el mejor presidente de nuestra historia reciente, si bien, y del mismo modo que parece ocurrirle a Zapatero, tras su marcha el partido quedó en ruina y desorden que ha costado ocho años y varias elecciones perdidas.

    Y así llegamos a Mariano Rajoy, presidente del gobierno. En estos años ha tenido que lidiar con la diversidad antes descrita en el seno de su partido, y la ha jugado bien, haciendo de su partido y de sus gobiernos lo que la Europa de Merkel parece demandar: tecnocracia y centro-derecha. Ya no hay debate entre Aguirre y Gallardón (delfín frustrado de Fraga), la batalla ha concluido en tablas, Gallardón está en un ministerio previa reducción del sueldo y designación de Botella, aunque quién sabe si algún día se convierta en el sucesor de Rajoy. Para muchos sería el destino ideal para este partido si bien auguraría la necesaria fragmentación del mismo.

   La tolerancia y el aplomo de Gallardón no son los del Rajoy. El presidente se desvela como un hombre carente de elocuencia, carisma, agilidad o liderazgo... La estrategia de Rajoy es la del hombre topo, sale de la tierra para atacar al adversario, vuelve a meter la cabeza para evitar el contragolpe, y por fin, cuando tiene el gobierno y descubre que la situación no es, ni de lejos, tan idílica como soñó, vuelve a meterse en la mullida y blanda tierra esperando que alguno de sus segundos le saque las castañas del fuego.

   Mucho camino tiene por delante y mucho más por demostrar. Los próximos pasos de Rajoy durante su/s legislatura/s dirán quién es como presidente y puede que como persona. Espero que entienda que hay muchos factores y problemas en nuestro país, que se precisa su intervención activa nacional e internacionalmente; y que de todas esas preocupaciones siempre hay una que debe prevalecer sobre el resto, como único factor común, como esencia y pilar de nuestro Estado de Derecho. La única capaz de evitar el desplome. A menudo descuidada por la revolución popular.

   La sociedad.

Mariano Rajoy. VI Presidente del Gobierno de la nueva democracia española.

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Cambio de andén.

   En la vida y desde niños, tenemos que aprender a perder... Es algo complicado, al menos para mí lo ha sido, lo es e imagino lo será siempre. Pero claro, hay derrotas y derrotas. Cuando eres pequeño, una batalla perdida jugando al parchís o la oca resulta indignante, pero ese tipo de combates fallidos son fácilmente superables e incluso los disfrutamos con los años. Después llegan los fracasos en lo deportivo o lo académico que agreden de un modo más intenso el amor propio y a menudo nos enseñan a desarrollar una capa de falsa alegría, como un bálsamo con el que aliviar y esconder el sufrimiento interno. Quiero pensar en las actrices nominadas en las grandes ceremonias del Cine, como los Oscar, aparentando tranquilidad y bien estar cuando el galardón pasa a manos de otra mujer que, como ella, ha pasado horas en maquillaje y vestuario; eso sí, sólo una podrá lucirlo ante el mundo, mientras la primera habrá de permanecer toda la noche sentada y, probablemente, mostrando una sonrisa dolorosa y agotadora.

   El verdadero dolor, sin embargo, no viene envuelto por un mal partido, una mala nota, o un premio que cae en mano ajena. El auténtico llega cuando se desvanece la relación entre dos personas que antes se querían, que se reían al mirarse y se hablaban con entusiasmo.

   Buceando en nuestro rico folclore, y pese a mi escaso conocimiento en el mundo flamenco, me encuentro con una gran estrofa de Los del Río bastante popular. Algo se muere en el alma, cuando un amigo se va. Tan cierto. La agonía del cariño perecedero es uno de los mayores pesares que puede experimentar el alma humana en su vida, la del ser humano que ama.

   Hoy no soy el protagonista de la historia que os traigo, pero sí un perjudicado. Os confieso, algo que venía visualizando a meses vista, la ruptura de una amistad (si es que eso es posible) de dos personas a las que quiero mucho. 

   Dos mujeres bien diferentes, pero ambas críticas, inteligentes y extraordinariamente dulces. Con todo, parece ser que en los últimos días, meses o años, no han sido capaces sino de ver lo que echaban en falta de la otra, lo que les disgustaba y hacían de menos. Comentarios desafortunados y reacciones incomprendidas rompen y rasgan un sentimiento ya herido, ya no se ríen al mirarse, ni se hablan en su intimidad. La vela de su amistad se consume, y la estación de tren en que solían recogerse juntas está llena de gente extraña y de ruido estridente y molesto... a sus ojos vacía.

   Si algo me duele, amigos lectores, es que creo no haber estado a la altura. En primera línea de observación y mucho antes de que la tormenta se desatase, me veo incapaz de desgranar un puzle de tal complejidad, la situación me supera y agobia, y el silencio me hiere. Me reprocho muchas cosas, pero la falta de naturalidad con que abordo la situación y dejar crecer una bola hecha de un montón de naderías, una bola que hoy nos asfixia, es una que no podré perdonarme en algún tiempo.

   Sólo queda dejar correr el tiempo, y ver abrirse dos caminos bifurcados. Mi esperanza es su respeto mutuo y el recuerdo de un cariño. Un cariño no extinto mientras conviva consigo. 

 Estación de Atocha. Madrid.

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Luciérnaga

   Cae la noche al otro lado de la ventana, llega el frío y atisbas la inminente conmoción cerebral, fruto indeseable y predecible del cóctel amargo de miedo con soledad. Y ahí está, es sólo un parpadeo, una débil luz que anuncia un mundo radicalmente nuevo, distinto y más bonito. Con una rareza y esplendor sólo equiparable a la del arcoíris posterior a la lluvia y los rayos de sol, aparece revoloteando, melódica y suave, la luciérnaga.

   Como el puente de plata que salva la vida del héroe perseguido por su villano aparece en el momento más deseado y lo hace tocando la ventana, no uno sino una centena de insectos brillantes. Dejando que se cuelen por todas partes, te olvidas de la preocupación, de la prisa y el trabajo, te olvidas de tu yo más feo y aburrido, apagas la luz eléctrica (ahora innecesaria) y dejas que suene la música de Owl City.

   

   Desordenan tu escritorio, tu armario y tus cajones... toda la habitación se ha llenado de papeles, ropa y secretos desvelados, las paredes y el suelo se bañan en color verde, amarillo, azul y morado, juegan contigo y tú con ellas, no hay nada ni hay nadie que pueda robarte este momento.

   Absolutamente feliz y exhausto. Estás radiante. Si alguien pudiera verte ahora te diría que la pandilla de bichos ha desprendido en ti su jugo y que a tu lado a penas se aprecia ya el fulgor de las luciérnagas. Luz fosforescente que recorre tus venas y un ligero temblor en las piernas y los brazos, poco queda en ti de ser humano, eres grande, deslumbrante y genial...

Una estrella.

   La ilusión se ha cristalizado en materia, y te abraza y embriaga, y no quieres dejarla, porque ahora crees que te pertenece... pero en tu interior hay algo o alguien que sabe que lo que ves no es ni puede ser realidad. Pero todo da igual, lo desoyes y disfrutas como si fuera la última noche y ese baile de locos fuera a permanecer el resto de días que te quedan de vida. 

   Comienzas a flotar pero te chocas contra el techo, las diminutas luciérnagas te animan entusiastas pero todos tus esfuerzos son en vano, tu cuerpo está herido y el corazón y el orgullo se han hecho daño. Se apagan poco a poco todas las luces de tu cuerpo e impactas contra el suelo. Vuelan las luciérnagas, que escapan una tras otra por la misma ventana por la que habían entrado hace sólo un momento, se desvanece Fireflies... 

(...)

   ¿Realidad, conmoción, muerte o sueño? eso es lo menos importante. La historia, en clave de Kafka, es increíble para unos sentidos mal acostumbrados a la rutina... Hoy quiero cerrar la entrada, la última del año, animándoos a ver "La tumba de las luciérnagas", un filme más de la japonesa Studio Ghibli, que no conocía cuando escribí la entrada Planeta Ghibli en admiración a la cinematográfica, a sus genios y su obra, y que resulta sencillamente desgarradora y frágil.

   Poco más puedo escribirte, que no sea darte las gracias por permitirme contarte mis relatos estúpidos, macabros, bohemios e incoherentes. Te deseo lector un muy feliz año nuevo y cierre con broche de oro del presente. Yo me quedo aquí, disfrutando del recuerdo del año viejo, mucho más dulce si cabe por la compañía incomparable del Diente de León. 

Fotograma de "La Tumba de las luciérnagas" de Isao Takahata (1988).

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Una derrota... o dos.

   En los dos últimos años de instituto, tuve la suerte de coincidir con mi, entonces y ahora, amiga Anabel. Ayer estuve ojeando una vieja agenda y leí unas palabras adolescentes escritas por ella: "Sonriendo te quiero ver, aunque a veces nos toque perder"... la frase es en realidad parte de una estrofa de "Halcón" del grupo Saratoga, uno de sus favoritos. Meciéndome en el recuerdo y abrigado por la nostalgia, me he clavado una daga de tristeza y convulsión. Puede que sin saberlo me encuentre sumergido en un bucle buceando contra la corriente.

   A menudo me pregunto por qué es el ser humano tan vulnerable, siendo tan perfecto orgánica y racionalmente. Hoy leía unas líneas, asociadas a Einstein, sobre lo benévolo de la crisis, las posibilidades que nos ofrece a transformar y revolucionar lo establecido. La paradoja es que debe ser el desequilibrio mismo el que nos ayude a recuperar el equilibrio perdido.

“La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura… Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia”

   Las palabras, cabe pensar, resultarán vacías para el que además de la ilusión haya perdido la paciencia... En cualquier caso, y más allá de charlas psico-motivadoras, parece razonable entender que contienen mucho de verdad y nos empujan a avanzar. Ahora que decae la cultura, y queda relegada a lúgubres cafeterías o círculos de intelectuales y, en cualquiera de los casos, a corazones bohemios; mientras el televisor escupe mierda... no perdamos además la esperanza de recuperar lo bueno y humano que somos capaces de desentrañar.

   Definitivamente, la semana pasada no fue muy buena, y no sólo porque dejé de volar sobre el Diente de León... ausente y derrotado, observador no partícipe de mi vida, de la llegada de la sombra y de lo peor de mí. Hoy empiezo hablando de Anabel, puede que mi antítesis, ella que ha logrado salir del nido y despegar sin frenos, pienso que sabe que no será fácil y que aún quedan retos en el camino pero, mientras los mire de frente, no habrá quien la pare, de eso estoy seguro.

 Automat. Edward Hooper.

 

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Micro imperio

   Mírale y mírale sin vergüenza. Quizás no lo sepas pero su orgullo es la envidia que cree despertar, su mejor obra haber construido castillos en el aire, vacíos de cualquier atisbo de sentimiento y emoción. 

   No es una cuestión de odio, aunque su mirada altiva sea capaz de fundir el hielo, romper el cristal y partir el acero. Su cuestionable valía deja paso a una ignorancia tan grande que le permite creer que al morir será recordado por un talento que no existe.

   Vaya por delante que no pretendo abanderar un tópico, desde luego estúpido, que consigne la humildad como condición suficiente para el talento, aunque quizás sea condición necesaria, el talento (como la humildad) no deja de ser algo absolutamente innato.

   Y dónde vive, te preguntas. Allá donde crezca más verde la hierba y los frutos nazcan más gordos y sabrosos... O al menos así lo verán sus ojos, lo olerá su nariz, y lo degustará su boca. No permitas que te engañe, es uno más entre los siete miles de millones de personas que se despiertan cada mañana, con un café en la mano dispuestos a empezar la jornada. 

   No, no hablo de nadie en concreto... sino de algún tipo de monstruo, uno capaz de devorar el alma donde empezó a gestarse un tímido y maldito día en que el cerebro pedía algo más.

   Probablemente sea el menos indicado para escribir algo como esto, o puede que todo lo contrario pues, durante mucho tiempo (puede que aún hoy) he conocido a ese monstruo, le he dado cobijo y puesto límites, seguramente ignorando el desprecio que despertaba, tampoco me importaba ni me importa... Si quieres mi opinión, te diré que me mantengo irreductible en la creencia de un mínimo necesario de amor propio, las personas que se amparan en la falsa modestia merecen tan poco respeto para mí, como los descritos anteriormente. Es más, podría decir que comprendo mejor a los primeros, porque se entregan sin ambages movidos por un espíritu más o menos absurdo, que a aquellos que se esconden en la simulación y el autodesprecio. 

   Al vanidoso, sin embargo, le avala un cerebro que le juega malas pasadas, una severa distorsión de la realidad, que aún cuando se apoya en cierto grado de objetividad, siempre (y subrayo siempre) se ve enaltecida por la prepotencia ya descrita. 

   Es uno de los siete pecados capitales, y también es mi favorito. Quien inventó los siete pecados debía ser un ingenuo o un cínico... todavía no estoy seguro. Hay pocas enumeraciones que describan mejor los impulsos más bajos que toda persona sentirá a lo largo de su vida. Rechazarlos como socialmente inadecuados es, bajo mi punto de vista, un puritanismo y una estupidez.

   Seguramente la persona que quiero describirte no tenga nada que ver conmigo ni con cualquier otro que alguna vez se ve picado por el incisivo aguijón de la soberbia. Es un ser ordinario que ha erigido su vida en un imperio del cual es el único gobernador, expulsando de la corte a cualquiera que se atreva a respirar en su compañía, a compartir el aire. Por desgracia el mundo gira a otro compás, y cuando se levanta de su trono y aprecia la enfermedad que le corroe, suele ser lo suficientemente tarde como para que al gritar alguien pueda escuchar su voz ajada y humilde, nuevamente, humana. 

Las manos de la pianista Sylvia Torán.

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Hello again stranger.

   El día treinta de noviembre era el día cero... atenazado por los nervios y con el miedo en la mirada, salía de casa preparado para la batería de tres exámenes que me esperaba en la Autónoma. En realidad hubiera preferido no moverme de casa y quedarme comiendo gofres de chocolate y azúcar, viendo alguna serie de los noventa estilo Friends o Los Simpson y echarme un sueñecito...  

   Superada la tormenta llegó, fresco y soleado, un año más, diciembre. Y os contaré cómo apareció el mes, un balón de oxígeno a mi vida, que me permitió olvidar el cansancio y tomar un par de buenas decisiones.

   La tarde de los jueves siempre es agotadora. Después de la pesadilla que supone la clase magistral de derechos reales, Miguel, Maru y Angy me secuestraron en su coche rojo y me invitaron a su super cena de recepción de diciembre. Risas, música, productos gourmet y algún cotilleo que otro, amenizaron una velada en la que francamente lo pasé genial. La noche había acabado bien, o al menos así lo creía hasta que miré el reloj. Corriendo por coger los últimos metros de la ciudad, atravesé todo Madrid mientras las estaciones cerraban y yo, como el conejo de Alicia, había olvidado lo demás y sólo era consciente de lo tarde que llegaba.  

 

Charlie Brown grita "AAUGH!"

   Por fin ocurrió. El débil lazo que me ataba a la red social "tuenti" se había gastado ya lo suficiente como para necesitar cortarlo, es más correcto pensar que se deshizo solo. No quiero ser violento con ese mundo, en el que tengo tantos amigos, de los cuales algunos lo son incluso en la vida real. Mi opinión negativa tampoco logrará destruirlo, por ello me limito a sugerir a los adeptos que abran mucho y bien los ojos y que puedan ver, como yo he visto, la realidad que se esconde tras él. Nunca antes habíamos sido, tanto como hasta ahora, sujetos experimentales, fruto de etiquetado y subversión a estudiados cánones sociales. De momento me quedo en facebook, por el menor grado de implicación y muestreo de la vida privada... mañana dios dirá. 

   El segundo de mes conocí al escritor Nicanor Parra, el nuevo premio Cervantes... dado que nunca había oído hablar del chileno y de su antipoesía decidí iniciar mi propia investigación y leer algunos de sus versos. Más allá de la calidad de su trabajo, no hay duda de que es un revolucionario, crítico de los grandes (Huidobro o Neruda) se atreve con un género tan clásico y le acuña su propia esencia. Es un valiente. Leía en el periódico del viernes este poema en que retrata su obra:

Durante medio siglo

la poesía fue

el paraíso del tonto solemne

hasta que vine yo

y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.

Claro que yo no respondo si bajan

echando sangre por boca y narices

La montaña rusa (Versos de Salón) Nicanor Parra

  

   Así llegamos al fin de semana, en vísperas de Constitución e Inmaculada, paso los días en mi pueblo natal, del que últimamente me resulta tan difícil salir como volver a entrar, deviene inaccesible y no sé bien porqué... algún día os hablaré de La Solana. 

* Breve inciso para el lector: Es cierto que llevo mucho tiempo haciéndole promesas del estilo, con la recurrente fórmula "algún día os hablaré de" y he cumplido pocas o ninguna... No lo tome a mal, yo las dejo caer, es la magia del blog.

   En mi tierra las actividades principales que ocupan mi tiempo son dos: Comer y dormir. Casi parece que hubiera dejado todo rasgo de humanidad en la ciudad y dedicara aquí los días a animalizarme. También escucho algo de música. La Casa Azul ha vuelto con fuerza, el estilo de Milkyway me ha atrapado de nuevo sin remedio... y es que cualquier momento es bueno para abrazar sus nuevos temas "¿Qué se siente al ser tan joven?" "Los chicos hoy saltarán a la pista" "Una mañana"... podría citaros todas pero me parece innecesario y vulgar. También veo alguna película, hoy ponen en televisión "El diario de Bridget Jones" creo que la he visto entre 594 y 597 veces, pero no puedo resistirme a disfrutarla una vez más.

   Mañana tomaré un café con mi viejo amigo Alejandro, y aunque hay más de uno que no ha bajado a verme, no puedo culparles, yo llevo haciendo lo propio desde septiembre. Ahora sólo quiero, de hecho necesito, quitarme el olor a rancio de las aulas, paseando por mi pueblo con las caras y recuerdos de un tiempo no tan lejano... aunque la vida se empeñe cada día en marcar más grande la distancia, pesa más mi negación y mi enfrentamiento.

...

   Es todo por hoy.

   Veréis que Diente de león ha vuelto a cambiar de pelo, espero vuestras críticas.

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Retro

   Ya lo dice mi madre, y a ella se lo decía mi abuela, y a ésta mi bisabuela... La moda es un saco. 

   Si lo pensáis el concepto es válido para cualquier realidad, aunque ellas lo enfocaban en el diseño. Llega un momento en que el ser humano ya lo ha combinado todo y ha explorado todas las calidades y tejidos, con ello desembarca inexorablemente en un concepto de novedad relativa, en que más que inventar se reinventa. No aparecen estilos robóticos como ideaban las mujeres de los 50 al pensar en la llegada del lejano año 2000. La lana y el algodón nos siguen abrazando cada invierno. 

   Un caso curioso fue el de la revolucionaria llegada del minimalismo a los hogares. Daba igual que fuera un tresillo, que una pared o una cama, la primacía de líneas rectas se impuso hace unos años, y parecía que no nos abandonaría jamás... no quiero decir que ya lo haya hecho, sobre todo por respeto a aquellos admiradores de IKEA que corrieron a por sus muebles en los años dorados de esta corriente, pero si que quiero insinuarlo. Pueden hojear el nuevo catálogo de la sueca. 

   Ahora nos recreamos en lo natural, lo sencillo y por qué no decirlo, en lo antiguo. Es muy sano pasear por las calles y ver la multiplicidad de estilos y colores... se acentúan más, quizá, cuanto más joven se es, porque no hay tanto prejuicio y porque así lo marcan las tendencias. Pero es sólo una opinión, odio generalizar. 

   Hay mucho crítico de la moda, de la moda como concepto. Probablemente ellos tengan razón, nos idiotiza y acompleja... me remito al símil inicial, el del saco, por la aparente facilidad del diseñador, que lejos de crear algo nuevo, sigue unos viejos patrones a partir de los cuales recrearse en una firma que poder vender a buen precio. No es mi postura, o al menos no del todo.

   Con todo, eso sí, la moda también nos alegra la vida... hace poco, buceaba por internet en otros universos blogger (no tan bonitos como el Diente, no os preocupéis) y me divertía viendo cómo disfruta alguna gente exhibiendo sus combinaciones o las de otras personas... Es el antagónico del anterior. Es el amante, el super fan.

   Hay quienes son fieles a su estilo, también los hay que prefieren ir cambiando según el día o su estado de ánimo (o quizás soy solo yo cual buen bicho raro)... pero seguramente todos hemos estado, estamos o estaremos alguna vez en el rol de moderno y en el de desfasado. Y no tiene más importancia que la ya expresada, eso, pienso, es lo que desconoce e irrita al crítico y al admirador.

   Así pues, ahora y desde hace varios años, lo que se lleva es lo retro, lo vintage. Aburridos del compás del tiempo, hemos sacudido el saco de la moda, dentro del baúl de los recuerdos, y nos hemos encontrado con ropas olvidadas de los sesenta y los setenta: camisas vaqueras, gafas de pasta, leggins de colores, botas y botines, camisetas anchas, originales estampados, pitillos y un largo etcétera. Libertad creativa y mucho color se han ido instalado en los armarios, o volviendo a ellos.

   Caprichosa, desenfadada, extravagante, sobria, escandalosa, hortera, infantil, absurda... ¿qué es la moda para ti? ¿qué significa en tu vida? ¿valoras a la gente por su forma de vestir?

   (...)

   Para concluir varias pinceladas y una canción.

   No me gusta etiquetar a las personas y no pienso hacer lo propio conmigo, sin embargo, debo reconocer como cierto que de un tiempo a esta parte he abierto un hueco más o menos importante a la ropa, lo que probablemente ha motivado que escriba esta entrada... Cuando era un niño solía decir que el infierno debía ser el Corte Inglés en rebajas. Ahora no soy un adepto, pero me siento bien cuando salgo vestido como quiero de casa.

   Vaya por delante mi admiración y respeto a los diseñadores. Los que empiezan desde abajo y trabajan duro como Coco Chanel. Los artistas y los bohemios. Ellos que dibujan sueños en bocetos que humanizar en talleres de corte y confección.

   El elitismo en la tendencia es tan superfluo como el propio concepto de tendencia.

   Por último la canción, "Enamorado de la moda juvenil" de Radio Futura, forma parte de la mejor cosecha pop en nuestro país... Tal vez algún día dedique unas líneas a la música "retro" de aquellos años.

Poned buen broche a este noviembre

  

 

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20N. Ceniza sobre el asfalto.

   Hola a todos. Tal y como cabía esperar, España ha cambiado el color de su gobierno. Es pronto e injusto llevar a cabo juicios de valor al resultado electoral, por lo que me abstendré de hacerlos, de momento sólo cabe esperar que el tiempo venidero sea mejor que el anterior.

   La realidad es que la situación del país, más allá del ejercicio de poder por uno u otro partido, o incluso de los soñadores en terceras fuerzas políticas, es francamente insostenible. De hecho, parece que el tornado que llegara en 2008 no sólo no se hubiera ido, sino que promete arrasar con fuerza en cualquier momento. Así, si la economía de la vecina y amiga Italia entra en default el destino español ya estará escrito... y por ende, el de Europa y el mundo occidental.

   Con todo, la  noche electoral del veinte de noviembre nos dejó grandes momentos, más sólidos cuánto más han reposado, y sobre todo grandes nombres. Me quedo con el brillante discurso de un Rajoy finalmente presidente, pese a su pobre campaña electoral, no en vano a la sombra y en que, sin embargo, dejó varias declaraciones desafortunadas (como su famosa prórroga de media hora...). Rescato también a un Rubalcaba humilde, perdedor y, sobre todo, solo... qué deslealtad la de sus compañeros, todas esas rémoras que han bajado a los infiernos al partido, tanto o más que el aludido, y que cual ratas abandonaron el barco ante el hundimiento. La enorme Rosa Díez que tiñó el mapa español de rosa consolidando a su joven formación en la número cuatro del país, hablaba con rabia la vasca ante la impotencia de una ley que con más de un millón de votos la puede dejar sin grupo parlamentario (o a EQUO, el grupo ecologista, que con más de doscientos mil no tendrá un escaño).

   Muchos medios recogen como deplorable la entrada de Amaiur, el grupo de la izquierda abertzale, con fuerza en Congreso y Senado. Sin duda tienen mucho que demostrar y andar... pero como acostumbro a decir, inspirado en las palabras del gran Tommy Douglas, podrán encerrar a una persona pero no a sus ideas. Recibió el apoyo de más de trescientas mil personas, con eso y su desligamiento de la banda terrorista me basta.

   Pero volvamos a los orígenes mismos del resultado. No puede dejar de parecerme curioso cómo muchos españoles han creído la palabra pretenciosa de tantos y tantos medios de comunicación que, en un ejercicio de influencia mediática, analizaban al viejo presidente Zapatero, hoy considerado el mayor inepto y causante de la crisis económica vivida. Por desgracia, la situación parece algo distinta, no es que el presidente esté exento de responsabilidad, es que la realidad resultaba y resulta desbordante para cualquier persona o Estado, aun más, si las capacidades son limitadas como parecía indicar el antiguo ejecutivo. El problema, bajo mi óptica, no radica pues en que Zapatero nos trajera desempleo y desequilibrio económico como se ha dicho en tertulias simplistas, es que estábamos condenados por nuestros propios e inmediatos actos anteriores a que la situación viniese dada y por la dramática complejidad que conlleva apaciguar al monstruo de los mercados... no, no creo que con Rajoy en la presidencia las cosas vayan a cambiar mucho, o que si lo hacen, sea a mejor. Tampoco está en su mano.

   Concurren aquí dos lazos que me interesa aflojar, para mostrar la red invisible que se ha tejido entorno al Congreso durante los últimos años. Por un lado tenemos a un presidente menospreciado por todos los cuerpos y entes del estado: oposición, medios, ciudadanía, e incluso sus propios compañeros de partido. Una persona a la que se deshumaniza, ignorando sus logros y atacando incluso a su esfera privada, sus hijas y su familia, todo vale como pretexto de su mal hacer. De otro, gran parte de los críticos anteriores, que creían realmente en el posible crecimiento económico español con un gobierno liberal conservador. Eso sí, bajo fianza se destapa sin tabúes una triste alternativa: deshojar la margarita, obtenida en democracia, de los derechos sociales. Se avecinan tiempos de cambio (ya emprendidos en la última y más difusa era ZP) concesiones a lo privado y directrices de Merkel, quien maneja como titiritero los hilos de la Europa edificada por Alemania.

   Mi conclusión de la crisis, de las elecciones y de nuestro país, es una gigantesca balanza de dos brazos, en uno está la sociedad y en el otro la economía. La ciudadanía que es la única que debería tener voz, y por tanto la primera y la última palabra, ha resuelto que pese más el último. Esperemos que así lo entienda el mundo. 

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   Ceniza sobre el asfalto. Millones de personas que perdieron su trabajo por consecuencia del desplome inmobiliario y de la crisis económico-financiera. Según el Eurostat, España se consolida como el país con mayor tasa de desempleo en Europa, si bien se omite la elevadísima economía sumergida, no es óbice a pensar en la precaria situación de los jóvenes graduados/diplomados/licenciados que terminan de estudiar esperando ser contratados en un Mc Donald y volver a casa con sus padres.

   Pensaba el otro día en que harán con las millones de papeletas que depositamos en las urnas electorales... quizás, pensaba, las queman para borrar las huellas de cada votante, y así asegurar que el que gobierna no lo hace para una parte sesgada del electorado. Al final da igual, la historia se repite y el cuento termina donde empezó... sólo queda salir a la calle y pensar en que mañana pueda ser mejor que ayer. 

Un niño se pregunta "¿Dónde está mi plan de rescate?". El 15 de Octubre en algún lugar del mundo.

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Hacia la verde inmensidad.

   Es crucial el momento histórico que vivimos en los últimos días... y creo que será recordado. El gobierno italiano y el griego se han visto obligados a claudicar en favor de los mercados. Ha sido noticia. Especial dimensión en Italia, por el peso del ultra conservador Berlusconi en su país, "Il Cavaliere" sucumbió ante los especuladores para darles placebo, y ¿qué consiguió a cambio? Absolutamente nada. 

   La prima de riesgo mide el diferencial entre el precio de la deuda país y la de un país referencia, para el caso Alemania. Durante los últimos días de mandato de Berlusconi, o en su caso de Papandreu, las bolsas se hundieron y este diferencial alcanzó máximos históricos. La dimisión no consiguió nada, o al menos no a corto plazo, porque cuando ambos representantes dejaron el poder en manos de tecnócratas la situación económica europea lejos de mejorar, siguió su cauce de decremento y caos. 

   El problema de nuestros amigos mediterráneos no es en absoluto ajeno a nuestro país, similar proceso está experimentando España que como un niño sigue la sombra que le conduce al misterio. Los PIGS, (cerdos en inglés) son las siglas de los países de la Europa mediterránea: Portugal, Italia, Grecia y España, a veces también con Irlanda como doble I, que utilizan como apelativo "cariñoso" los medios británicos para delimitar el núcleo duro del tumor económico. El quid ahora es que la trascendencia del proceso podría arrastrar en un futuro no distante a Bélgica o Francia.

   Me preguntaba en uno de mis ejercicios de divagación diaria si este ensañamiento especulador contra Europa respondía a algún motivo concreto (más allá de la codicia del ganar más y más dinero) y si, dadas sus dimensiones, podía estar teledirigido.

   En respuesta a mis pesares, se me ocurrió pensar el número de estados que podían tener cierto grado de rencor u odio contra este grupito de países que comenzaron a unirse tras la guerra, y me vinieron varias respuestas a la cabeza cual pelotas de ping pong...

Estados Unidos. El país norteamericano ha sido para Europa un amigo de esos que uno prefiere no tener, porque siempre hay que darles las gracias o existe el temor de que te pidan favores delicados. Probablemente todo comenzó con el Plan Marshall, la ayuda de posguerra para granjearse el afecto norteamericano y disuadir del mismo el del enemigo soviético. Europa no era entonces ni la mitad de lo que había sido y las guerras mundiales habían arrasado su civismo y su ilusión. También su integridad. Se vendió. Zarandeados por la Guerra Fría, poco a poco, muchos países europeos fueron integrándose a la OTAN como forma de respaldo compensatorio, pero para cuando los líderes estadounidenses apreciaron el resurgir económico europeo, y trataron de evitar la creación de un mercado común o una moneda única, ya era tarde. La Unión Soviética ya no era el rival a batir, era la Unión Europea.

Rusia. Tras siglos de convivencia más o menos pacífica, la Unión Soviética tendrá que enfrentarse a que los países europeos occidentales le den la espalda. El triunfo del capitalismo y la amistad con Estados Unidos emprendida con las ayudas de guerra, motivará que la URSS se quede sola, siendo sus únicos aliados los que se hacían llamar comunistas (normalmente fuera del continente, así China o Cuba). Pero el sueño soviético se apagaría pronto, en torno a 1991 y tras la caída del muro de Berlín, la Unión Soviética se desgajó en un grupo variopinto de estados, algunos de los cuales, se unieron, paradojas de la vida, al grupo que previamente le hubiera dado de lado, la UE. Rusia se encuentra hoy en pleno despertar económico.

China. En un despliegue de poderío económico, China se muestra hoy como el porvenir y la huida de la crisis... pero no, no nos llevemos a engaño. El porcentaje de pobreza es abrumador y las condiciones de vida, en muchos casos, precarias. Es el segundo país en PIB nominal pero también el noventa y uno en el PIB per cápta, el que alude al poder adquisitivo de la población. No es sin embargo de extrañar que desee llevar a cabo una política imperialista, de influencia internacional ¿y si la única forma de hacerlo fuera mediante los mercados? por otra parte...

¿Es sostenible un mundo en que más del 80% de la riqueza mundial está en manos del 10% de la población?

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   Hacia la verde inmensidad es el título de la cuarta y última parte de la saga Futurama, basada en la serie que le da el nombre. En ésta Bender, Fry, Leela y los demás buscan proteger la vida de la estrella enana violeta. Lo mejor de la peli es el final, en que metidos en su nave, se sumergen en una cola de gusano que les llevará a paradero desconocido (desvelado en la sexta temporada).

   Puede parecer absurdo, y seguramente lo es, pero empiezo a creer que Europa se ha montado en esa misma nave espacial y se dispone a entrar en una cola de gusano, que le conduce, sin parada ni destino, hacia la verde inmensidad. 

Regeneration. Jeremy Jarvis.

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Palomitas de maíz

   Hola amigos ¿Cómo va todo? Creo que hoy las dos palabras más repetidas en las millones de bocas del país son los nombres de los principales candidatos a vivir en la Moncloa cuatro añitos... una campaña electoral que satisface el apetito de los politófilos (si es que eso existe) aunque el resultado sea más que previsible. Por ese motivo y porque no quiero dar más cuartelillo a estos personajes, tan a menudo decepcionantes, hoy no redactaré ni una línea a hablar de política. 

   Últimamente bloggers no paro de tener sueños de lo más nítidos, y es muy raro en mí. Cuando era pequeño mi madre me preguntaba muchas mañanas con qué había soñado la noche y madrugada anteriores, y yo siempre le contestaba lo mismo "Nada. En blanco y negro" como forma de expresar mi frustrado intento de recordar un sueño, del que ni siquiera podía garantizar la existencia. 

   Es una verdad universal, científica y trascendental que todo lo que se puede ver no es, y desde luego, todo lo que es no se puede ver... Y no hay nada que lo desnude mejor que el mismo sueño. Quizás por este motivo o por mero cansancio, irse a la cama se ha ido convirtiendo para mí con los años en algo extraordinario... Cuando todo alrededor falla, ahí está la cama esperando, como siempre, como la chica perfecta en un baile, vestida con las mejores galas para darte un cálido abrazo.

    ¿No debería ser ésta la esencia de la vida? Seguramente sí, y seamos nosotros mismos los que la hagamos más y más difícil, ignorando la brevedad del tiempo en la Tierra... En fin, también podéis dejar de leer cuando escriba estas gilipolleces.

   Hace unas noches soñaba con un hombre viejo y drogado que me pedía una jeringuilla con la que inyectarse a su realidad... en el sueño estaba con unos amigos y les convencía para huir a otra estación madrileña en que eludir el color de la muerte y la tristeza que derramaban sus ojos. No, no es una perspectiva moral, y aunque la moralidad es algo que se viste de uno u otro color según el ojo que la estudia, yo lo siento e interpreto como un acto despreciable, de cobardía y miedo al contagio del mal ajeno. 

   Otra noche me sumergí en mi sueño con un obsequio de mis padres, era la bicicleta de paseo que les pedí para mi último cumpleaños y que ellos, probablemente en un ejercicio de coherencia, desoyeron y rehusaron. Sin embargo, no ha dejado de apetecerme mi bici de paseo, tanto es así, que la evoqué en lo que empezó en agrado y devino en pesadilla... primero me traían una que no me valía y después otra que no se podía reconocer como biciclo sino más bien como un patinete feo con mango... al final del sueño acababa enfadado y sin bicicletas. En este sueño no me muestro inmoral o antisocial, simplemente consumista... 

   El tercer sueño es tan extraño que no soy capaz de explicarlo con palabras. Era algo así como la llegada a mi vida de un huevo gigante del que debía aparecer un bebé humano, pero que finalmente se convertía en un pájaro... yo corría por la vieja casa de mi abuelo, pero ya no recuerdo la razón.

   Son curiosos los sueños en su juego con nuestro subconsciente, y aún mejor, pues es éste último el que los crea en un ejercicio de auténtica retroalimentación que nos da el placebo de ocho horas de surrealismo.

   El nombre de la entrada no tiene ningún sentido, como tantas cosas de la vida y también quizás como los sueños. Sencillamente me gusta el sabor de las palomitas de maíz, sobre todo cuando son dulces y de colores. 

   Disfrutad mucho de la semana y dormid bien. 

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